LITMIR.BIZ

      И были сказаны слова,

      И было вымолвлено нечто,

      Но а теперь – все трын-трава,

      Все трын-трава ему, конечно.

      Куда неведомо вагон

      Везет его под оным градом.

      И видит он, наверно, сон

      О том, что нам и знать не надо.

      Этот легонький возок,

      Как пушинка на дороге.

      А точнее над дорогой.

      Так разбег его высок.

      Но не страшен потому,

      Что стремительные оси,

      Не увозят, а уносят

      В даль, невидную уму.

      Не в дозоре, не на «стреме»

      В пионерском лишь строю.

      Настоялся, выстоял, втянулся.

      Оглянулся: строя нет,

      Горн играет менуэт.

      Я с утра с ханыгами трою.

      Бывший пионервожатый

      Наливает мне портвейн,

      Бывший «опер», сильно датый,

      Говорит про реку Рейн.

      Про несметные запасы ихних руд,

      И о том, что он нам брат теперь —

      Не Брут.

      Я, конечно, верю дяде.

      Сомневаться – чего ради?

      Строй рассыпался,

      Горнист трубит отбой.

      Мы допьем, сдадим посуду.

      Пивом разбавлять не буду.

      В этом остаюсь самим собой.

      Ах, до чего некстати,

      Не вовремя, не в цвет.

      Мне музыкант-приятель

      Играет менуэт.

      Так и состаришься, глядя на неба лоскут.

      Глядя на окна напротив и ветки березы.

      Вдруг изумишься, что молод был именно тут.