LITMIR.BIZ

      Детские в разливах перламутра,

      Мамин теплый в охре золотой

      И отцовский терпеливо-мудрый –

      Пишет память в тишину холстов

      Еженощных давние былые

      Голоса… Родные голоса…

      Вот горчичный, с примесью полыни –

      Дедов. А вот этот, к небесам

      Обращенный светлою молитвой –

      Бабушкин. Под метроном часов

      Я внимаю призрачной палитре

      Этих живописных голосов…

      Где-то там, за дымкой перспективы,

      В облаках, по краю полотна

      Уходящих вдаль, звучит тоскливо

      И щемяще тонкая струна

      Чьей-то неприкаянной измены,

      Чьей-то неоплаченной вины…

      Гаснет ночь. Печальный пересмешник

      Из бессонной трепетной страны

      Затихает смутным перепевом

      В утренней душе. Метёт рассвет

      Сиротливо отзвучавший пепел

      Голосов по чуткой синеве –

      Детские в разливах перламутра,

      Мамин теплый в охре золотой,

      И отцовский терпеливо-мудрый…

      «Не убивайте, дяденька, я – свой!

      Я был запуган, вынужден, обманут.

      Не убивайте, дяденька! Я к маме

      Хочу домой! Я так хочу домой!

      Не убивайте дяденька! Я вам

      Ещё сгожусь! Я пригожусь, поверьте!

      Я не стрелял! Ни крови нет, ни смерти

      На мне! Поверьте, дяденька! Я к мам…»

      Короткая, как отнятая жизнь,

      Сухая очередь. Скупая струйка крови.

      Не отпоют, не погребут – покроет

      К утру листва. Чуть позже закружит

      Метельный снег и занесет приют

      Души заблудшей, не оставив следа…

      – Не добавляй сочувственного бреда

      Сентиментально-вздорному нытью.

      Он был фашист! Ублюдочный фашист,

      Пришедший убивать! Не надо скорбной

      Патетики – заслужен и законен

      Последний схрон его гнилой души,

      Коль есть она… Вставай, поэт, – пора.

      Проверь затвор. По совести и чести –

      Сегодня истина в прицельном перекрестье

      И, может быть, на кончике пера.

      Проверь затвор. Вставай, поэт, – пора…

      В

Скачать книгу