LITMIR.BIZ

      Кариатидою смотрю на вас, атланты,

      И умиленья не скрываю больше слёз.

      Господь и мне когда—то дал таланты,

      Но я зарыла их на сорном поле грёз.

      Теперь откапывать хожу я их ночами —

      На кухне собственной, орудуя пером,

      Отмаливая грех стихами и свечами,

      Пока не подогнал свою ладью Харон.

      Господь наш щедр, рабы его ленивы.

      Рассеян взор был мой, соблазн в себе тая.

      Я что—то сеяла, но так скудны поливы.

      Сегодня урожай свой собираю я:

      Художник из меня не получился.

      Не вышел от науки кандидат.

      Фотограф был, но, видно, отлучился.

      Поэт – неискушённый, как примат.

      Но всё ж я ремесло свое не брошу.

      Пишу, годам и мненьям вопреки.

      Теперь не надо быть ни для кого хорошей.

      Симпатий нет у Стикса, у реки.

      Она уносит всех равно бесстрастно.

      И не исчезнет в ней бесследно лишь атлант.

      А я пишу – «о жизни тленной и прекрасной»,

      Вернуть трудом пытаясь преданный талант.

      Я постигала звукопись стихов.

      Они ко мне приходят тайно ночью.

      А поутру, освободясь от сна оков,

      Я собираю их осколки, клочья,

      Чтобы сложить в причудливую быль

      И незеркально отразить реальность,

      Пока мой мозг реакций не забыл

      На форс—мажор и просто на банальность.

      Как бусы нижутся, к словам слова

      Подходят иль меняются местами,

      Их извлекает из шкатулки голова,

      А я нижу безмолвными устами.

      Останется замочком их скрепить —

      Метафорой или нежданным словом,

      К чьему—нибудь вниманью прикрепить,

      Чтоб заиграли смыслы блеском новым.

      Пора б у жизни взять тайм—аут —

      К едрёне—фене все долги!

      Они добьют меня, нокаут

      Не за горами. И не лги,

      Что изменить судьбу сумеешь

      Потом, свой быт послав к чертям,

      Страх перемен преодолеешь.

      Вот Рубикон – твоя черта.

      Брось всё, чтоб жизнь начать с начала,

      С того, столь памятного сна,

      Где, невесомая, летала,

      Держась за краешек листа.

      Там текст печатный был, я помню,

      То ли стихи, а то ль роман,

      Я улетала от погони,

      Внизу оставив жизнь—обман

      С её иллюзией свободы,

      Мгновеньем счастья, бездной бед.

      Пора взлетать – проходят годы

      В бескрылой суетности

Скачать книгу