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      Ist dieses Bette nicht wie eine Küste,

      ein Küstenstreifen nur, darauf wir liegen?

      Nichts ist gewiß als deine hohen Brüste,

      die mein Gefühl in Schwindeln überstiegen.

      Denn diese Nacht, in der so vieles schrie,

      in der sich Tiere rufen und zerreißen,

      ist sie uns nicht entsetzlich fremd? Und wie:

      was draußen langsam anhebt, Tag geheißen,

      ist das uns denn verständlicher als sie?

      Man müßte so sich ineinanderlegen

      wie Blütenblätter um die Staubgefäße:

      so sehr ist überall das Ungemäße

      und häuft sich an und stürzt sich uns entgegen.

      Doch während wir uns aneinander drücken,

      um nicht zu sehen, wie es ringsum naht,

      kann es aus dir, kann es aus mir sich zücken:

      denn unsre Seelen leben von Verrat.

      Sie lag. Und ihre Kinderarme waren

      von Dienern um den Welkenden gebunden,

      auf dem sie lag die süßen langen Stunden,

      ein wenig bang vor seinen vielen Jahren.

      Und manchmal wandte sie in seinem Barte

      ihr Angesicht, wenn eine Eule schrie;

      und alles, was die Nacht war, kam und scharte

      mit Bangen und Verlangen sich um sie.

      Die Sterne zitterten wie ihresgleichen,

      ein Duft ging suchend durch das Schlafgemach,

      der Vorhang rührte sich und gab ein Zeichen,

      und leise ging ihr Blick dem Zeichen nach —.

      Aber sie hielt sich an dem dunkeln Alten

      und, von der Nacht der Nachte nicht erreicht,

      lag sie auf seinem fürstlichen Erkalten

      jungfräulich und wie eine Seele leicht.