LITMIR.BIZ

      От меня останется только голос,

      Как закладка в книге, как тонкий волос,

      Как перо, зажатое в кулаке,

      Только голос в песне о ямщике.

      Мы не рады братьям, как мы не рады!

      А солдат берет да и рвет гранату,

      Он спешит к любимым, ему видней:

      – A la guerre, товарищи, на войне

      Мы с пером привыкли ходить, и люди,

      Что едят блины на красивом блюде,

      Скрипачи, поэты и офицеры

      Все поют эти песни о пионерах,

      Что же с голосом? Он в руке, наверно,

      Был зажат. Перо очиняет нервы.

      В этой сказочной сказке, где мы остались,

      Только ангелы смертные и усталость,

      Только кошка угрюмая когти точит.

      Что, поэт, или смерть себе не пророчит?

      От меня останется только голос,

      Голос piano и violin, точно полость,

      Накрывая ноги, опять надета.

      Этот голос, однако, не ждет рассвета.

      Этот голос видит, почти вслепую,

      Как солдат, вставая, идет под пули

      И, не зная ангелов и бессмертья,

      Плачет тихо и горько, как плачут дети.

      Ах, холмы, холмы по моей России.

      Вы же песню эту не попросили.

      Зритель – что? И скажи, что такое читает

      Вся страна? – Отчего корабли летают?

      И воздушных вихрей нельзя сберечься.

      Мы уходим в прошлое с «Частью речи»,

      С Бродским, с Пушкиным, с Мандельштамом.

      Вот и Муза старая перестала —

      Мучит новая Муза. Летает проза.

      Я опять прихожу, покурив, с мороза.

      Я не знаю, Бог, все Сибирь да волость…

      От меня останется только голос.

      Голос хриплый, прокуренный. Этих башен

      Вид безбашенный только что бесшабашен.

      Я иду с мороза и, покуривши,

      В подражанье Бродскому кропаю вирши,

      В подражанье Пушкину и поэтам

      Покурив – когда же настанет лето?

      Чтоб тогда стоять мне под той березой,

      Что со мной стояла во все морозы…

      Катался барин по Уралу

      С своей красивою женой,

      А мимо

Скачать книгу