LITMIR.BIZ

      Ходит ветер избочась

      Вдоль Невы широкой,

      Снегом стелет калачи

      Бабы кривобокой.

      Бьется весело в гранит,

      Вихри завивает

      И, метелицей гудя,

      Плачет да рыдает.

      Под мостами свищет он

      И несет с разбега

      Белогрудые холмы

      Молодого снега.

      Под дровнишки мужика

      Все ухабы сует,

      Кляче в старые бока

      Безотвязно дует.

      Он за валом крепостным

      Воет жалким воем

      На соборные часы

      С их печальным боем:

      Много близких голосов

      Слышно в песнях ваших,

      Сказок муромских лесов,

      Песен дедов наших!

      Ходит ветер избочась

      Вдоль Невы широкой,

      Снегом стелет калачи

      Бабы кривобокой.

      Ночь. Темно. Глаза открыты,

      И не видят, но глядят;

      Слышу, жаркие ланиты

      Тонким бархатом скользят.

      Мягкий волос, набегая,

      На лице моем лежит,

      Грудь, тревожная, нагая,

      У груди моей дрожит.

      Недошептанные речи,

      Замиранье жадных рук,

      Холодеющие плечи...

      И часов тяжелый стук.

      Да, я устал, устал, и сердце стеснено!

      О, если б кончить как-нибудь скорее!

      Актер, актер... Как глупо, как смешно!

      И что ни день, то хуже и смешнее!

      И так меня мучительно гнетут

      И мыслей чад, и жажда снов прошедших,

      И одиночество... Спроси у сумасшедших,

      Спроси у них – они меня поймут!

      Да, нет сомненья в том, что жизнь идет вперед

      И то, что сделано, то сделать было нужно.

      Шумит, работает, надеется народ;

      Их мелочь радует, им помнить недосужно...

      А все же холодно и пусто так кругом,

      И жизнь свершается каким-то смутным сном,

      И чуется сквозь шум великого движенья

      Какой-то мертвый гнет большого запустенья;

      Пугает вечный шум безумной толчеи

      Успехов гибнущих, ненужных начинаний

      Людей, ошибшихся в избрании призваний,

      Существ, исчезнувших, как на реке струи...

      Но не обманчиво ль то чувство запустенья?

      Быть может, устают, как люди, поколенья,

      И жизнь молчит тогда в каком-то забытьи.

      Она, родильница, встречает боль слезами

      И ловит бледными, холодными губами

      Живого воздуха ленивые струи,

      Чтобы,

Скачать книгу