LITMIR.BIZ

      Память, упавшая в Лету, не надо забвенья.

      Вечность не помнит о веке и месяц о дне.

      Бабочки Времени машут крылами в огне.

      Дни предаются бесплотному самосожженью.

      Ночь наступает – и мир умирает во сне.

      Время, как бабочка, ждёт своего пробужденья.

      Память, упавшая в Лету, покойся на дне.

      Я закрываю глаза перед собственной тенью.

      Мне скучно с вами, женщины земли,

      Вам нет числа, ракушки без жемчужин,

      Но ваш постылый панцирь мне не нужен,

      А жемчуг сохранить вы не смогли.

      Жар-птицею горит в слепом огне

      Ваш хворост эротических истерик.

      Ракушки море выбросит на берег,

      Жемчужины останутся на дне.

      Мне скучно с вами, юноши земли.

      Любой из нас безумием недужен.

      Скажите мне, искатели жемчужин,

      Ценою жизни что вы обрели?

      За женской тенью Данте сходит в ад,

      За ней же поднимается на небо.

      Отказываясь от воды и хлеба,

      Мы веруем в дурацкий маскарад.

      Недолог век. Считаете ли дни,

      Вы, неженки, тепличные растенья,

      Для коих жизнь – желанье наслажденья,

      А смерть – предлог для праздной болтовни?

      Мне скучно с вами, люди. Вечен свет.

      Волненья тела можно успокоить.

      Но скольких же страданий будет стоить

      Жемчужина, которой в мире нет!

      Одинок не тот

      Кто всегда – один

      Не один ли черт —

      Раб иль господин

      Что – свистящий кнут?

      Что – согбенность спин?

      Господи, Твой суд

      Господи, Твой Сын.

      Есть иной отсчет

      (Что там – бег минут?)

      Время вечно лжет

      Если люди лгут.

      Есть отсчет чужбин

      И неверных вех

      Твой, Антихрист, spleen

      Твой, Антихрист, смех.

      Есть в этом мире обители чистой святой тишины

      Дева Мария живет в Ченстохове на Ясной горе

      Сколько б ни жили мы, видим мы вечные сны

      Вечные сны о высокой нездешней стране

      Там, за окладом из золота вечный сияет рассвет

      Свет возникает из Слова, и лик возникает из слез

      Сколько б ни жили мы – сумрак бессмысленных лет

      Тает на Пасху, когда воскресает Христос

      Лето

Скачать книгу