Скачать книгу

очень вкусно, – говорила Вика, откусывая кусок.

      – Не сказал бы.

      Я почти доел чебурек, но так и не понял, за что заплатил – фарша мало, теста много, да и бульона почти не было. Ладно, подумал я, может это такая фишка.

      От набережной мы завернули на улицу Пушкина: бабушки торговали сувенирами, художники рисовали карикатуры на туристов за достаточно существенные суммы, а рядом с ними продавцы картин пытались всучить какие-то фотообои в рамочке.

      В душу мне запал один художник. Он не обращал ни на что внимание и, по всей видимости, рисовал по памяти, либо представлял пейзаж в голове. На вид ему лет двадцать пять, может чуть старше. Его рука, сжимающая кисть, порхала над холстом окрашивая его в нежно голубые, болотно-зеленые цвета… с каждым его взмахом мне открывалась потрясающая картина, которую он запечатлел в своих воспоминаниях.

      Меня всегда интересовало, почему люди не в состоянии реализовать свой талант? Молодой парень рисует настолько атмосферные пейзажи и единственное, на что у него хватает ума – продавать картины на набережной Ялты?

      – Ты чего завис? – спросила Вика, доедая чебурек.

      – Смотри, как красиво, – ответил я.

      Парень услышал мой комментарий, оторвался от пейзажа и протянул мне руку.

      – Олег Слепухов – художник, в отличии от этих бесталанных писак, – с гордостью сказал он.

      Парень был в мятой рубашке распахнутой до живота, волосы растрепаны, рваные джинсовые шорты, странная татуировка на икре в виде треугольника, внутри которого находилась латинская буква Y.

      Я пожал Олегу руку. Моему удивлению не было предела. Неужели человек может быть настолько самоуверенным?

      – Приятно познакомиться, – сказал я.

      – Вы не думайте, что я преувеличиваю, – говорил Олег. – Мне известно про каждого из них: к примеру, тот мужчина в шляпе – полотна не его, а дочери. Он занимается тем, что эксплуатирует юный талант, но кроме лавки с картинами ничего не имеет, да больше скажу, ничего у него и не будет при таком подходе.

      – Он же обычный продавец, – сказала Вика.

      – И что с того? Я считаю, продавать картины должен только художник, и более того – свои работы, но никак не чужие, – высказался Олег.

      – Если художник будет заниматься продажей картин, когда ему их писать? – я задал вопрос.

      – Интересную вы подняли тему, молодой человек, – задумался Олег. – Хороший ремесленник всегда найдет время и для одного, и для другого.

      – Не согласен с вами, – меня он начал раздражать.

      – Вот вы чем занимаетесь?

      – Пока ничем.

      – Когда к вам придет осознание, что бесцельное существование бессмысленно, тогда мы с вами поговорим, договорились? – Олег демонстративно занял место перед картиной и продолжил писать.

      Кулаки сами сжимались, хотелось его ударить в нос, но Вика взяла меня под руку и потащила вдоль улицы Пушкина.

      – Расслабься, – говорила она.

      – Я спокоен, – пытался сдерживать агрессию.

      – Вижу, как ты спокоен, даже

Скачать книгу