Я пишу – значит, я живу - Коллектив авторов

Скачать книгу

головой,

      И строки вот эти

      Легли предо мной:

      Лунный шар во тьме ночной

      Пробирается сквозь тучи,

      Как челнок в волне морской –

      Неожиданный попутчик.

      Шар плывёт, а я лежу

      На раскинутой постели

      И на лунный шар гляжу,

      Оба в этом преуспели.

      Друг на друга мы глядим,

      Расстоянье не смущает.

      Ночь безмолвна, мы не спим,

      И стихи душа слагает…

      Наталья Бабочкина

      Родилась в г. Грозном (Чеченская Республика, РФ), живёт в г. Москве.

      По образованию журналист, литературный редактор. Член Союза писателей Москвы.

      Публиковалась в журнале «Огонёк», поэтическом альманахе «Муза» и других печатных изданиях. Соавтор литературоведческой монографии «Милая сердцу Малеевка», автор поэтических книг «Всё лучшее – тебе», «Пока живёт на свете доброта», «Я дожидаюсь журавля», «Легко ли быть женщиной». Автор песен на музыку композиторов В. Хоборова, С. Пенявского, И. Васильева и других.

      Стихи размещает на литературном портале «Стихи.ру».

      Отмечена 18 медалями и знаком «Золотое перо русской литературы».

      Творец

      На сердце – буря или тишь,

      бьёт в спину ветер иль попутный,

      ты веселишься иль грустишь —

      стихи в тебе живут подспудно.

      Пусть их не выразить пока,

      они внутри сопят смущённо…

      Что ждёт их? Крестная строка?

      Концертных залов пол лощёный?

      Бумаг заброшенных чердак

      иль запах типографской краски?

      Ты сам – подёнщик или маг,

      или творец прекрасной сказки?

      Кровинки

      Неуловимые, как случай,

      непостижимы и чисты,

      они спускаются, как лучик

      из поднебесной высоты…

      Они карают и возносят,

      в них Прометея дух горит,

      но их не ангелы приносят –

      сама душа животворит…

      Осколки жизни, дней пылинки,

      минувших чувств бесценный том…

      Мои стихи, мои кровинки —

      то, что останется потом…

      Бусы

      Бусы старые, неброские,

      порассыпались в пыли…

      Ни Цветаеву, ни Бродского

      невозможно повторить.

      Будешь леску вновь наматывать,

      но, как прежде, не собрать…

      Ни Тушнову, ни Ахматову

      невозможно воссоздать.

      Свой талант и дар у всякого —

      и дорога, и душа…

      Нет на свете одинаковых,

      но не стоит подражать.

      Наши судьбы надо выстрадать,

      повернуть, как русла рек.

      Надо так все строчки выстроить,

      чтоб запомнились навек,

      чтоб нашёптывались знахарски,

      повторяясь, как в бреду!

      Вновь весна по-пастернаковски

      кружит голову в саду…

      До новой строчки

      Подкатило, допекло,

      довело до точки…

      Всё, что душу обожгло,

      скоро станет строчкой.

      В этой

Скачать книгу