LITMIR.BIZ

      До капли кубок осушив,

      Иду на плаху.

      Еще дышу, еще я жив,

      Но уж давно подобен праху.

      Под вой сирен и шум дождя

      Мы вспоминали все вождя

      Одним недобрым словом.

      Пусть шепот ветра шорохом листвы

      Дождливым нотам вторит нежным эхом,

      Осталась грусть в душе моей, увы,

      И серый дождь звучит печальным смехом.

      И пусть листва таинственно молчит,

      Душа тоскует, ждет случайной встречи,

      Осенний вальс, который все звучит

      И согревает мой усталый вечер.

      «Спутник», «Сибирь», «Кладбище» —

      Маршрут моего автобуса.

      Я наездил на нем километров тыщи.

      Им места не хватит на глобусе.

      Оторвавшись от глупостей мира,

      Улечу за пределы свои

      И мечтами, делами и лирой

      Вдохновенно себя опою.

      Я слушаю музыку лет

      И вспоминаю то, чего уже нет.

      Я тот, кто в тебе живет,

      Я тот, кто твой открывает рот,

      Я тот, кто будит тебя по утрам,

      Если правда это хотя бы на грамм.

      Мысли бывают разные:

      Хорошие, добрые и заразные.

      Мы говорим на разных языках,

      И вещи разные у нас в руках.

      Ты струны скрипки обнимаешь,

      А я лопату,

      И оба мы по-своему богаты.

      Неудержимо навалился день

      Огромной серою громадой

      Несущихся на север облаков

      И ощущением разлада.

      Все смысл имеет и причину,

      Но это знать не каждому по чину.

      Не устаем гордиться этим.

      Так век пройдет – и не заметим.