LITMIR.BIZ

      Стихи великого поэта,

      Учил я в школе наизусть!

      Стихи учил я до рассвета,

      Они дарили радость, грусть!

      Он посвящал стихи России,

      Для родины своей любимой!

      В ритмической его миссии,

      Руси моей непобедимой!

      Поэт однажды посвятил,

      Стихи великому герою!

      И мир грехи ему простил,

      Бывало лютою порою?

      Природа подарила нам,

      Дитя любви и вдохновенья!

      И всё делил он пополам,

      Дары ведь чудного мгновенья…

      Стихи великого поэта,

      Прославились на всей Земле!

      Его однажды встретил где-то,

      Писал стихи он в сизой мгле.

      Толпа идёт по городу,

      По городу идёт!

      И быть, наверно, холоду,

      Мне совершить полёт…

      Толпа пошла по улице,

      По улице пошла!

      И я сказал ведь спутнице,

      С ума она сошла?

      Народ всё торопился в путь,

      В путь он торопился!

      И он уйдёт когда-нибудь;

      Туман уже стелился…

      И всё же он идёт вперёд,

      Идёт вперёд всё дальше!

      Наверно, армию ведёт,

      И нет серьёзной фальши!

      И продолжает шаг толпа,

      И шаг ведь продолжает!

      Не зарастает та тропа,

      И с левой всё шагает!

      Конечно, флаг в руке несёт,

      Толпа, бессмертно понимая!

      Толпа по городу бредёт,

      Свой труд, храня и зная…

      Дорога длинная была,

      Была, увы – не коротка!

      Ты как волна вдруг проплыла,

      Но видно спали облака.

      Толпа неслась, как на коне,

      Довольная такой судьбою:

      «Но ты неслась опять ко мне»,

      Бывало это и с тобою!

      Людей невидимая даль,

      Шла по тропе далёкой…

      Я знаю, что на шее шаль,

      Ты на горе высокой?!

      И ты идёшь навстречу мне,

      С толпою, полную народу…

      Я еду, рысью, на коне,

      В такую лютую погоду!

      И вот закончилась толпа,

      И стёжка опустела сразу!

      Не зарастёт моя тропа,

      Я произнёс такую фразу:

      «И вот тропа не заросла»,

      Травой и снедью всякой!

      Толпу, наверно, ты спасла,

      Что не взяло её той дракой?

      Наверно, так нам суждено,

      Закончить жизнь самоубийством!

      Но это в жизни не дано,

      И тот поэт ведь был магистром?

      И Маяковский был убит,

      Из пули своего мушкета?

      Он над страной теперь летит,

      Ведь он убит из пистолета?

      Поэты рано умирали,

      От праведной строфы и горестной разлуки.

      Но всё ж стихи слагали,

      О нашей, философской, той науке?

      Конечно, все мы

Скачать книгу