LITMIR.BIZ

      я за ручку хожу с пустотой и играю с ней в пальчики,

      ночью она – мой суккуб в виде грелки под поясницей.

      мне давно не нужны неловкие глупые мальчики —

      она – мой любимый палач.

      и я добровольно ползу к виселице.

      веселье писателя – моветон;

                                         то есть, совсем ему не пристало,

      и, коль уж назвался пиитом – пора полезать в бездну.

      дружок, тут нытья о несбывшейся Танечке слишком мало.

      посвящение – бантик на горле.

      повезёт – воскреснешь.

      когда под три четверти сердца выпьешь

                                                         до дна чьи-то губы —

      верблюжьи гладкие бугорки,

                                 где хранится топливо твоих строк —

      не верь, не бойся, но всё же проси – ведь это сугубо

      твоя работа;

      больше любви + больше страданий = неплохой стишок —

      который можно даже кричать иногда со сцены,

      как пьяный молотит правду, а трезвый мерно молчит.

      ведь поэт – что страшно – всегда понимает поэта,

      и поэтому ты, дорогой,

      никогда не услышишь тебе посвящённый стих.

      я играю в прятки с пустотой и поэзией,

                                               они – бессменные воды.

      где-то там, наверху, надо мною смеется

                                  русская хтонь на пару с Иисусом.

      в этой игре пролетают годы. я же поэт.

      а значит, обязуюсь во веки веков быть грустной.

      я выхожу из неона ночного Дикси,

      целлофан и цоканье каблуков в продуктовом списке.

      ты ждёшь меня дома, потирая виски́

                                    и превращая в валиум ви́ски,

      я разбиваю стакан и на осколках танцую диско.

      детка, не нужно слов, мол, любовь не имеет срока,

      мы – как минимум – все когда-то умрём:

      даже без предсказаний Ванги.

      красота в идеале всегда убийственно одинока,

      закрой рот и гляди, как я исполняю танго.

      корсет врезается в рёбра атласным каскадом,

      в бальном зале грезится запах гари.

      прекрати пожирать меня вязким безумным взглядом,

      пока я вальсирую без тебя в паре.

      ты в глотку мне льёшь вдохновенный пиздеж,

      что смертельно, как в книжке, влюблён – do you?

      раз уж ты – не одна из этих пропитых рож —

      спрячь прорези рук и пали,

      как я танцую.