LITMIR.BIZ

      Наш холостяк отнюдь не чахнет,

      Дружа с бутылками и книжками:

      Здесь русский дух! Здесь сильно

                                                 пахнет

      Всегда носками и подмышками.

      Любой вам скажет забулдыга,

      Что клад – духовная копилка:

      В России так любима книга

      И уважаема бутылка!

      Каждый день с утра бухой

      Да ещё не вышел рожей,

      Это с виду я плохой,

      А внутри-то я хороший!

      К небесам порыв забыт,

      И не ждёт душа полёта:

      Нас затягивает быт,

      Как зелёное болото.

      Всю ночь у нас то крик, то вой,

      Как будто делят мир вандалы:

      Растут на почве бытовой

      Прекрасно ссоры и скандалы.

      У бюрократа мало толка,

      Верней, один идиотизм:

      Когда б имел я зубы волка,

      Я выгрыз бы бюрократизм!

      Трудился он усердней пчёл,

      Формуя близости и дали:

      Создатель мира не учёл,

      Что в этот мир придут вандалы.

      Пускай и смертен человек,

      Один заснёт – другой очнётся:

      Когда закончится твой век,

      У новой жизни век начнётся.

      Над землёй пройдут века,

      Как колонна на параде —

      Будут так же облака

      Отражаться в водной глади.

      Тех, кто ближе и всех дороже,

      По-простому ты привечай:

      И великие люди тоже

      Суп едят, пьют компот и чай.

      Показывает время, кто герой,

      А кто хвальбу заводит,

                                        как машину:

      Убогие толпятся под горой —

      Великие восходят на вершину.

      Не фигуряй иконным ликом,

      Твоя спина по-рабски гнута:

      Себе ты кажешься великим,

      Другим – не выше лилипута.

      Имеют руки вёрткость коленвала

      Для выгоды мгновенной,

                                       а не вечности:

      Видать, Венера много воровала,

      Что верхние отшибли ей

                                            конечности.

      Безгрешных нет систем,

      Хоть всё и по уму:

      Сначала веришь всем,

      А после – никому.

      Не сахар мы, не боль, не соль

                                                   земли

      И вовсе не народный глас

                                            утробный:

      Сюда мы ничего не принесли,

      А

Скачать книгу