LITMIR.BIZ

      Весна без слов владеет нашим взором —

      Вы видим в жёнах душу, ночью – плоть,

      Живём мы каждым часом, в том, в котором

      Самих себя мы можем побороть

      И знаем жён, известных красотою,

      Но из других не знаем никого,

      И по ночам любуемся лишь тою,

      Чьё вдохновенье будет велико.

      В глазах любви, как будто в водной глади,

      Мы видим без помарок образ свой,

      И, в зеркало любимых честно глядя,

      В свою любовь уходим с головой.

      Мы любим жён, что стали нам судьбой,

      И за отраду платим мы собой.

      Восьмое марта принесёт любовь,

      Но это радость мужикам, не бремя,

      Когда у них кипит и жарит кровь,

      И счастье дней их извергает время.

      Восьмое марта тихо подойдёт,

      Как только чуть покажется светило,

      И красотой окрасит небосвод —

      До глубины костей нас осветила

      Сама любовь; желание припас

      К исходу дня любой – любить с забвеньем,

      Чтоб образ милых женщин не угас

      Среди ночей: любить их станем с рвеньем.

      Пускай излечит дух сия строка,

      Ласкает жён любимая рука.

      Порой любовь, как властная рука,

      Срывает всё, во что рядится хитрость,

      И многих сил не жалко для броска,

      Оставить суть, чтоб воцарилась близость.

      Восходит солнце средь великих стран,

      Средь малых стран, всех светом покрывая —

      То свет любви, он чист собой и прян,

      Когда к утру ступает женщина морская —

      Так Афродита в мир идёт одна,

      Рождённая из пены и нагая,

      И красота во всех краях видна,

      Лишь искренность за силу полагая.

      Веками будет счастлив тот удел,

      Где дар любви народом овладел.

      Я не боюсь в судьбе беды и горя,

      Ведь это наша жизнь – всему свой срок,

      А жизнь поют, и я пою, ей вторя —

      Храню на сердце пламенный цветок.

      Милей тюльпана он и розы алой,

      Сильней грядущих и былых времён —

      Я жить хочу ни много и ни мало,

      Но ровно столько, как назначит Он.

      О, Господи, безумие какое?!

      И где душе терпения найти?

      Куда же замахнулся я рукою,

      Стремясь достать небесной высоты?

      Моя душа ещё рождает силу,

      И рано, землекоп, копать могилу.

      Я жить хочу, и ждать мне невтерпёж

      Грядущий

Скачать книгу