LITMIR.BIZ

      Убили. Сбросили в Неву

      Среди гремучих льдин.

      А я одна стою – реву,

      Не помнит ни один.

      С горящих дней смывает кровь

      Сиянье тысяч лун,

      И все семнадцать юнкеров

      Втянуло под валун.

      А если б даже кто и смог

      Тот камень отвалить,

      Нашел бы там шинельный клок,

      Да водорослей сныть.

      Захлопнута

      Столетья щель,

      Никто их не найдет,

      Но по ночам – колотит в дверь

      Обратный ледоход.

      И в огне не горела,

      И была хороша,

      Опустевшее тело

      Все спасала душа.

      Но небесная сила –

      Слетела с петель,

      И душа угодила

      В земляную постель.

      И прямая могила

      Ей была нипочем,

      И ее придавило

      Кремневым плечом.

      И полет, и паденья –

      Позабыла она,

      И свои сновиденья

      За так отдала.

      Вот когда, у предела

      Порушенных дней,

      Потрясенное тело

      Зарыдало над ней.

      И, преткнувшись о сушу,

      Распрямляя плечо,

      Тело – обняло душу

      И – легко понесло.

      Какого народу не стало,

      Я просто не верю себе!

      Нас много и все-таки – мало,

      С какого такого вокзала –

      Шагнули навстречу судьбе?

      Какими такими словами

      У ночи – назад отмолить?

      За вами, за вами, за вами –

      За Волгу с ее берегами,

      За волю – с ее островами,

      За все, что нельзя не любить!

      Спасаю бесценную воду –

      Да что! – ни связать, ни унять!

      Какого не стало народу,

      Какую сгубили породу –

      И не было им переводу,

      И – негде их, видимо, взять!

      «Что толку, если Пушкин будет жить

      И новой высоты еще достигнет,

      По водяному ведомству служить

      И самого Писачку – перепрыгнет?

      Полсотни строк – во славу громких дат,

      Гневливое внушение из Главка,

      Неосторожных пара эпиграмм,

      Друзья, семейство, милость и – отставка…

      Хотя, конечно, бойкое перо –

      Оно и в жизни может пригодиться, -

      Приедет в библиотекой Дидро,

      Так мы – его – дабы не осрамиться.

      …Глядишь, и он бы свой оставил след,

      Когда потом мы развернулись в Польше…

      Фетюшкин – умер, то-то был поэт…

      Подумаешь – таких-то бы побольше…»

      …А на проспекте – скалывали лед,

      И дворников – пугали снеговозы,

      И вольный туристический

Скачать книгу