LITMIR.BIZ

      В оные ж дни, после казни Спасителя,

      В дни, как апостолы шли вдохновенные,

      Шли проповедовать слово учителя,

      Книжники так говорили надменные:

      «Распят мятежник! Нет проку в осмеянном,

      Всем ненавистном, безумном учении!

      Им ли убогим идти галилеянам

      Против течения!»

      Други, гребите! Напрасно хулители

      Мнят оскорбить нас своею гордынею —

      На берег вскоре мы, волн победители,

      Выйдем торжественно с нашей святынею!

      Верх над конечным возьмет бесконечное

      Верою в наше святое значение,

      Мы же возбудим течение встречное

      Против течения!

      Эти бедные селенья.

      Эта скудная природа!

      Одарив весьма обильно

      Нашу землю, царь небесный

      Быть богатою и сильной

      Повелел ей повсеместно.

      Но чтоб падали селенья,

      Чтобы нивы пустовали —

      Нам на то благословенье

      Царь небесный дал едва ли!

      Мы беспечны, мы ленивы,

      Все у нас из рук валится.

      И к тому ж мы терпеливы —

      Этим нечего хвалиться!

      Не прислушивайся к шуму

      Толков, сплетен и хлопот,

      Думай собственную думу

      И иди себе вперед!

      До других тебе нет дела,

      Ветер пусть их носит лай!

      Что в душе твоей созрело —

      В ясный образ облекай!

      Тучи черные нависли —

      Пусть их виснут – черта с два!

      Для своей живи лишь мысли,

      Остальное трын-трава!

      Темнота и туман застилают мне путь,

      Ночь на землю все гуще ложится,

      Но я верю, я знаю: живет где-нибудь,

      Где-нибудь да живет царь-девица!

      Как достичь до нее – не ищи, не гадай,

      Тут расчет никакой не поможет,

      Ни догадка, ни ум, но безумье в тот край,

      Но удача принесть тебя может!

      Я не ждал, не гадал, в темноте поскакал

      В ту страну, куда нету дороги,

      Я коня разнуздал, наудачу погнал

      И в бока ему втиснул остроги!

      В монастыре пустынном близ Кордовы

      Картина есть. Старательной рукой

      Изобразил художник в ней суровый,

      Как пред кумиром мученик святой

      Лежит в цепях и палачи с живого

      Сдирают кожу… Вид картины той,

      Исполненный жестокого искусства,

      Сжимает грудь и возмущает чувство.

      Но в дни тоски, мне все являясь снова,

      Упорно в мысль вторгается она,

      И мука та казнимого святого

      Сегодня мне понята и родна:

      С моей души

Скачать книгу