LITMIR.BIZ

      Как-то в бане, в храме быта

      Мне сказал один детина:

      – Митинг – это та же очередь.

      Только крайних не найти.

      А обычная обида – очень левая доктрина,

      Если мелом написать ее

      И на палке понести.

      – Ну, а что же есть свобода?

      И ответил он подумав:

      – А она – полет небесный.

      Но без крыльев не взлетишь…

      Ей прийти бы к человеку,

      А она явилась к дубу.

      Мол, вставай, вставай, бедняга

      И ступай, куда хотишь!

      А куда ему хотится?

      Или мне – куда хотится?!

      И закручинился детина,

      Впал в мочалку с головой.

      И сучил руками, мылясь,

      Как застреленная птица.

      – Время! Тфу!.. – И матерился.

      И лился ядом, как живой.

      Блажен, кто посетил…

      Зачем этот дождик?

      Чтоб мокнуть…

      Мне стол подползает под локоть:

      – Держи свою голову так,

      Как будто все сущее – сцена,

      А ты – порожденье Родена,

      Могучий мыслитель-мудак.

      Зачем деревенька?

      Чтоб плакать.

      Поеду, куплю себе лапоть, —

      Им щи так удобно хлебать!..

      Призвали на пир всеблагие:

      Чужбина, чтоб жить ностальгией,

      А родина, чтоб погибать.

      В свободе есть такая глубина,

      До дна которой смертным не добраться.

      Но ниже дна

      Лежат Любовь и Братство.

      И, может, только потому

      Свобода нам нужна.

      И, может, только потому…

      Я знаю, мне

      Колодец воли до конца не вырыть.

      Жизнь коротка.

      Но некий свет навырост

      Дается мне на каждой новой глубине.

      И только им душа жива. А, стало быть, и я.

      Не ждущий ни пришествия и ни иного чуда

      Вдруг слышу зов

      И вижу дом и дол…

      Так, словно родом я оттуда,

      Куда пытаюсь лаз я продолбить

      Сквозь толщу бытия.