LITMIR.BIZ

      Снова шагаю по льду босиком,

      маску срывая с лица.

      Снова пою ни о чём, ни о ком

      песню свою без конца.

      Вижу: маньячат души миражи

      в тихий предутренний час.

      Ближних любить ты пока не спеши,

      лучше бы с дальних начать.

      И, согревая в ладонях цветок,

      знаю, меня не поймут

      те, кто старается влиться в поток

      денежных склоков и смут.

      Те, кто взорвал многоцветия мост

      в царство нездешней мечты,

      и среди ярких заоблачных звёзд

      видит лишь клок темноты.

      Полно мне петь ни о чём, ни о ком,

      и словоблудьем плевать.

      Люди всегда ненавидят тайком

      тех, кто умеет летать.

      Первый Встречный, не мучай прохожих,

      и тревожные думы не трожь.

      Жизнь – она ни на что не похожа,

      даже на многоцветную ложь.

      Кто ж стремится от блага прелюдий

      в увертюру печальных потерь?

      Никогда не узнали бы люди

      без тебя инфернальную дверь.

      Верь не верь, а спасения нету

      от рогов Золотого Тельца.

      Первый Встречный, подай мне монету,

      я ж молюсь за тебя шельмеца.

      Я молюсь, чтоб Всевышний оставил

      грех гордыни твоей взаперти,

      и с тобой не менялся местами.

      Ты несёшь

           то, что можешь снести.

      Пусть простит меня Встречный Прохожий,

      но никто же не молит о нём!

      Ну а я, как всегда, непохожий,

      обнимаю небес окоём.

      В тени бессмертья запутался страх

      и пронизал естество лихолетья.

      Носится по ветру прошлого прах —

      мы из него воскресаем, как дети.

      Мы возникаем из белых одежд

      испепелённого зимнего дыма,

      жаждем любви и тревог, и надежд,

      веры в Христа —

             это необходимо!

      Зримо проходит короткая жизнь,

      явственно видим пути в Зазеркалье,

      сладость и пошлость пустых дешевизн

      и недоступных миров многоскалье.

      Но задаёмся вопросом: к чему?

      Ведь у природы проколов не сыщешь!

      Рок на тебя одевает суму,

      значит иди по Руси, словно нищий.

      Рыщет по ветру из прошлого прах,

      страхом бессмертья грозятся дороги.

      Жаль, много мусора в наших умах,

      а человечности, в общем, не много.