LITMIR.BIZ

Скачать книгу

      Потом опять звонит. Зовет в гости. Клянется-божится, что «никого» не будет. Только мы с ним. Хочет песню новую показать. Этим меня заманить легко.

      Прихожу.

      Действительно, песню написал для меня. «Не торопи любовь». Прелесть песня! Шлягер, как сказали бы зубры эстрадные. Уже не зря пришла.

      А Генка все на часы погладывает. И, как оказалось, неспроста.

      Звонок в дверь. Приходит Он. Узбек. Бледный. Нервный. Молчит. Сел в другом углу комнаты. Не смотрит на меня и не говорит ничего.

      Я собираюсь уходить. Нет. Не демонстративно. Просто подумала – пора.

      Он тоже встает. И протягивает мне конверт.

      – Прости меня.

      И все. Я беру конверт. Машинально. Кладу в сумку. Генка идет меня провожать. Когда я сажусь в подошедшее такси, Узбек уже там. В машине, сзади сидит.

      Едем молча. Я вышла на своей Бронной. Он поехал дальше.

      Дома я открыла конверт.

      Письмо. Полностью пересказывать его я не хочу. Да и не могу.

      Оно долго хранилось в нашем архиве. Я никогда не напоминала моему мужу о нем. Это был настоящий крик. О раскаянии. О любви.

      Это письмо потом исчезло. Наверно, ему, восточному человеку, было неловко за тот отчаянный крик: «Ты никогда не пожалеешь, если станешь моей женой! Я все сделаю, чтобы ты никогда не пожалела! Ты будешь счастлива. Мы с тобой будем счастливы только вместе. Обещаю. Прости меня».

      Ему, именно Ему, такое написать было трудно, почти невозможно. Ведь он уже был король! Он уже знал, что такое любовь и поклонение, сцена и успех! Но он это написал. Он по-настоящему переживал наш разрыв.

      Я не ответила на это письмо.

      Но как-то… почему-то… где-то… мы встретились…

      И – все.