Под красной крышей - Юлия Лавряшина Девочки мои. Психологические романы Ю. Лавряшиной

Скачать книгу

днями сидит на продавленном кресле, которое пахнет затхлой пылью. Ее мир – телевизор напротив. Он диктует ей, что думать и делать.

      И конечно, я, по мнению телевизора, – плохая мать. Я не хочу вести свою дочь к мозгоправам, ставя на ней клеймо ненормальной.

      Мама захлебывается молоком и хлопьями. Облизывает мокрые губы и чмокает.

      – Лера даже не говорит! Только крякает. Что ты ее никак не отведешь к психологу?

      – Ей могу помочь только я.

      – Делай что хочешь. – Она отмахивается от меня ложкой, и капля молока падает на ковер.

      Темное пятно. Персиковые шкурки солнечных лучей пролезают через занавески. Моя дочь – утка.

      Сегодня мы снова не решаемся записаться в садик и снова гуляем весь день. Она не может сидеть дома: сразу плачет. Моя девочка…

      Вся эта квартира словно удушливый запах ладана. Словно тот серый громоздкий памятник, перед которым она ничего не сказала.

      Я открываю холодильник и смеюсь. Яйца исчезли. Я уже знаю, куда идти. В нашей с мужем спальне пахнет желтками. Дочка поднимает одеяло и крякает. Множество яиц подсолнухами расползлось по простыне. Дочь пытается высиживать их, но ничего не получается, и я глажу ее по голове, приговаривая, что все будет хорошо.

      Утки блюдцами лежат на траве, моя девочка сидит с ними. Трет глаза, и я подхожу.

      – Почему папа не приходит? Даже у уток есть папа.

      У меня подкашиваются ноги, и к горлу подступает горечь.

      Моя дочь – самая обычная девочка. Она играет с ребятами, лепит куличики, влюбляется в мальчиков. И я не знаю, что мне делать.

      Еловая ветвь

      В этой комнатке стены тревожно молчат.

      Она на желтоватом порванном матрасе. Красные пальцы ног жмутся к батарее, на которой она развешивает носки и полотенца. Приподнимает плечо, трется о него щекой и оборачивается ко мне.

      – Мандарины ты почистил?

      Усмехаюсь:

      – Это сейчас самое главное?

      – Конечно, ведь Новый год!

      Отмахиваюсь, но встаю за тарелкой с мандаринами.

      – Скоро будет фейерверк. – Она поднимается, прыгает в тапки и розовый пушистый халат. – Первый праздник такой странный у нас.

      Никогда не пойму ее.

      Каштановые кудри поблескивают радугой от прорезавшегося сквозь тучи солнца.

      Она бежит куда-то к коридору и снова рядом со мной. В руках – еловая ветвь с шариками из бумаги.

      – Это тебе!

      Опускает ветвь в стакан и ставит на подоконник. Я рукой подзываю ее к себе, она садится мне на колени, руками обхватывает шею. Халат сползает с острых плеч. У нее торчат лопатки и позвоночник. Я провожу по нему, и она чуть извивается и смеется.

      За окном с решеткой грохочет фейерверк. Где-то там, куда она скоро уедет, оставив мне еду и свои рисунки.

      Сейчас с нами только холод, урчание в животе, запах мандаринов и ее шампуня. Она всегда приводит себя в порядок, будто едет не в грязь, а во дворец. И я каждый раз ощущаю свою ничтожность.

      Поминки поэта

      Мне девять лет. Я еще не

Скачать книгу