LITMIR.BIZ

Скачать книгу

      – Я думал, публика тебя любит.

      – Время на телеканале бежит, как один год за пять. За девяносто дней ветер сменится и родится новая звезда. Свято место пусто не бывает. Слышал такое?

      – Нет.

      – Поверь, мне быстро найдут замену, – озвучиваю свой главный страх.

      Наверняка в моих глазах сквозит отчаяние, потому что Адриан вдруг становится задумчивым.

      – Не понимаю твоих переживаний. В Греции каждая девочка всю юность готовится к тому, что станет женой. Ты красива, Вера, – делает многозначительную паузу, и я невольно улыбаюсь его умению воспроизводить неожиданные комплименты. – Уверен, что ты могла бы найти занятия поинтереснее плясок на холоде с микрофоном.

      – Уж не варить ли борщи? – усмехаюсь.

      Вместо ответа Адриан поднимается со стула и относит тарелку с кружкой в мойку. Сканирую взглядом узкую поясницу. Горячий кофе, по всей видимости, проваливается сразу в низ живота, потому что там отчаянно теплеет.

      – Моя мама ни дня в своей жизни не работала, – оперевшись на край стола, произносит Адриан. – И счастлива.

      – Ты сам такой умный? Или она тебе лично сказала?

      – Это так и есть.

      Проталкиваю пальцы в только что высушенные феном волосы и взбиваю их у корней.

      – Женщина должна заниматься своей самореализацией, Адриан. Хотя бы для того, чтобы быть независимой. В противном случае, придется все время выпрашивать деньги… даже на шампунь.

      – Хм… – он непонимающе обводит взглядом мои волосы. – Тебе нужен шампунь?

      – Да нет, – смеюсь тихо. – Ты меня не понимаешь.

      Вздыхаю.

      Адриан подступает ближе и приглаживает прядь волос, которую я только что так активно взбивала. Склоняется, затягиваясь воздухом. Смещает ладонь мне на спину и проезжается вдоль позвоночника.

      Резко отстраняется.

      – Я уехал до вечера. Приготовь борщ и будь хорошей девочкой.

      Ошарашенно разворачиваюсь, успевая заметить лишь удаляющийся с кухни затылок. Пытаюсь понять, что произошло.

      Он снова лапал меня, а я молчала, как будто язык отрезали.

      Бесит.

      Кровь вскипает, лицо горит пламенем. Бесит, что его прикосновения, даже абсолютно лишённые сексуального подтекста, вызывают в моей душе такую разрушительную бурю.

      Пожар.

      Не испытывать к Адриану Макрису ровным счетом ни-че-го – это то, что я старательно, каллиграфическим почерком выводила бы в письмах Деду Морозу и Санта-Клаусу, вместе взятым.

      Конечно, если б была настолько глупой, чтобы верить в эту новогоднюю чехарду…