Поэты серебряного века - Николай Гумилев Живая классика

Скачать книгу

так больно, и сердце не радо.

      Недвижный камыш. Не трепещет осока.

      Глубокая тишь. Безглагольность покоя.

      Луга убегают далеко-далеко.

      Во всем утомленье, глухое, немое.

      Войди на закате, как в свежие волны,

      В прохладную глушь деревенского сада, —

      Деревья так сумрачно-странно-безмолвны,

      И сердцу так грустно, и сердце не радо.

      Как будто душа о желанном просила,

      И сделали ей незаслуженно больно.

      И сердце простило, но сердце застыло,

      И плачет, и плачет, и плачет невольно.

* * *

      Бог создал мир из ничего.

      Учись, художник, у него, —

      И если твой талант крупица,

      Соделай с нею чудеса,

      Взрасти безмерные леса

      И сам, как сказочная птица,

      Умчись высоко в небеса,

      Где светит вольная зарница,

      Где вечный облачный прибой

      Бежит по бездне голубой.

* * *

      Зимой ли кончается год

      Иль осенью, право, не знаю.

      У сердца особенный счет,

      Мгновенья я в годы вменяю.

      И год я считаю за миг,

      Раз только мечта мне прикажет,

      Раз только мне тайный родник

      Незримое что-то покажет.

      Спросила ты, сколько мне лет,

      И так усмехнулась мне тонко.

      Но ты же ведь знаешь: поэт

      Моложе, наивней ребенка.

      Но также могла бы ты знать,

      Что всю многозыблемость света

      Привыкло в себе сохранять

      Бездонное сердце поэта.

      Я старше взметнувшихся гор, —

      Кто вечности ближе, чем дети?

      Гляди в ускользающий взор,

      Там целое море столетий!

      Как я пишу стихи

      Рождается внезапная строка,

      За ней встает немедленно другая,

      Мелькает третья ей издалека,

      Четвертая смеется, набегая.

      И пятая, и после, и потом,

      Откуда, сколько, я и сам не знаю,

      Но я не размышляю над стихом

      И, право, никогда – не сочиняю.

      Береза

      Береза родная, со стволом серебристым,

      О тебе я в тропических чащах скучал.

      Я скучал о сирени в цвету и о нем, соловье голосистом,

      Обо всем, что я в детстве с мечтой обвенчал.

      Я был там, далеко,

      В многокрасочной пряности пышных ликующих стран.

      Там зловещая пума враждебно так щурила око,

      И пред быстрой грозой оглушал меня рев обезьян,

      Но, тихонько качаясь

      На тяжелом, чужом, мексиканском седле,

      Я душою дремал, и, воздушно во мне расцвечаясь,

      Восставали родимые тени в серебряной мгле.

      О весенние грозы!

      Детство с веткой сирени, в вечерней тиши – соловей,

      Зыбь и шепот листвы этой милой плакучей березы,

      Зачарованность снов – только раз расцветающих дней!

      Бабочка

      Помню я, бабочка билась в окно.

      Крылышки тонко стучали.

      Тонко стекло, и прозрачно оно.

      Но отделяет от дали.

      В

Скачать книгу