LITMIR.BIZ

      Твоя история проста:

      один из тысяч на планете.

      С такой судьбой – один из ста.

      Всего один, кто на примете

      у разгулявшихся дождей

      по мокрым тропам побережья,

      где каждый миг и каждый день

      надеждой дальней смутно брезжит,

      где над волной летящий бриз

      несёт пескам и соснам удаль,

      а ты ты готов здесь до зари

      ждать и надеяться на чудо.

      Немного солнца на балконе,

      Чуть света в комнате пустой.

      Пора для чайной церемонии,

      Пора побыть самим собой.

      Твой разум пуст, а сердце – вряд ли.

      Что в нём, не стоит говорить.

      Сегодня чай в стакане мятный,

      И с пляжа шепчет тёплый бриз.

      Открыта книга Шри Чинмоя,

      Горяч лавандовый эфир.

      Не исчерпать сегодня моря,

      Но вразумить кипящий мир

      Хотя бы мантрой. Без движенья

      Впустить окрестности его

      В себя до умиротворенья,

      До плеска в гуще пенных волн.

      Твой дом – не муторная крепость,

      Не на отшибе дня форпост.

      В том доме чай твой чёрн и крепок.

      Бывает, слышен звонкий тост.

      И ты в тех комнатах не вечен,

      По крайней мере, до утра.

      Твой сон, как смерть, не изувечен

      Иглою жизненных наград.

      Ты не поэт корявых улиц

      Со шрамом на рябом лице.

      В меланхолическом загуле

      Ты не искал для рифмы цель,

      А жил и будешь жить у моря.

      Песчаным росчерком пера

      Оставишь след на дюнном взгорье

      До первых промельков утра.

      На рубеже большой страны,

      На полуострове балтийском,

      Где зимним холодом волны

      Песок омыт, и где-то близко,

      За перелеском, за холмом,

      Видны наброски госграницы,

      И, отгоняя хмарь крылом,

      Летят мятежным клином птицы,

      И вслед за ними рвётся мол,

      В ущелье моря уходящий,

      И ты пред морем чист и гол,

      Стоишь над буной, дышишь чаще,

      А за тобой – гудящий лес,

      И эти вечные вопросы,

      В которых – тайна до небес,

      И чёрных пятен мокнет россыпь.

      В замёрзшем городе Советске,

      у пограничного моста,

      бушует Неман не по-детски,

      срывает ветер снег с куста,

      река залеплена туманом,

      шпагатом связаны дома,

      как будто с вычурным изъяном

      пришла на край страны зима,

      и с ёлок белых окосевших

      летит, змеится мишура.

      В кафе средь окон запотевших

      жуёт шаверму детвора,

      и

Скачать книгу