LITMIR.BIZ

      Грош ломаный в карман дырявый спрячь:

      Сегодня купишь Тане новый мяч —

      Но завтра повторится, что и прежде:

      Меланхоличный вечер мартобря,

      Канал в неверном свете фонаря,

      Утраты, сожаления, надежды…

      Ты смейся, смейся! Сколько нам ещё?

      Несёт котёнка нищий под плащом,

      Бог весть зачем: спасёт или утопит?

      А всё-таки, а всё-таки всегда

      Есть белый свет и чёрная вода,

      И мяч плывёт, накапливает опыт.

      Сокрыто личное в словах

      Многозначительных и громких:

      За «скорбью» прячут спесь и страх

      Негорделивые потомки.

      У них ни слёз, ни седины.

      Для них ни Родины, ни братства.

      Им «лишь бы не было войны» —

      Всего лишь повод, чтобы сдаться.

      Они другие. Высший сорт!

      Не то что мы, в грехе зачаты…

      Всего важнее им комфорт

      И белизна своих перчаток.

      Для них как тряпка для быка —

      Знамёна алые Победы.

      Чужой мундир им жмёт в боках

      И отвлекает от обеда.

      Холопы всякого царя,

      Любой религии лакеи —

      Они не станут повторять.

      Ни за мечту, ни за идею,

      Ни за чужих, ни за родных.

      И страшно им сейчас до дрожи:

      Не оттого, что враг под дых

      Ударит, по холёной роже,

      Сломает отчих три берёзы,

      Клозет оставив и сарай,

      А что у них по продразвёрстке

      Изымут соль и каравай.

      Вырываясь из липкого сна,

      Возвращаешься в тёплую нору.

      Времена, времена, времена,

      Перепутье, война, разговоры

      За стеной. Нависает стена:

      Фотографии в рамках, плакаты —

      Времена, времена, времена,

      И мы едем, мы едем куда-то.

      Век московскую серую мглу

      Закатал в тротуарную плитку,

      Но стоит человек на углу,

      Ждёт трамвая, маршрутку, кибитку.

      Снег не тает на хмуром лице,

      На есенинских сбитых костяшках:

      Ни письма, ни записки в конце,

      Где уже не смешно и не страшно…

      Но ему не туда. Не туда!

      И таксист лихо трогает с места.

      Над Москвой небеса в проводах,

      Над Москвой облака из асбеста.

      Свет в прихожей горит. Тишина.

      Расцветает конфорка на кухне.

      Времена. Времена. Времена…

      Ни пера, человек. И ни пуха.