LITMIR.BIZ

      Я помню с детства чёрный паровоз

      В зареве свистящего тумана,

      Зеленый спецвагон и первое купе.

      Мы едем на Москву  из Атомграда.

      Их множество у нас. Я песню им пою!

      Имперский темный двор.

      Булганин во дворе, я знаю, кто он.

      И зачем он здесь.

      За нами, за рекой «Нескушный сад».

      Связав в единую канву

       Москву, вокзал и Атомград,

      И все картины детства,

      Не променяю я на жвачку буржуа.

      Когда игривая волна

      Обдаст тебя соленой пеной,

      Не забывай, что ты возник

      из этой самой пены  бренной

      Из мутной зелени пучин

      Ползет рапан – пришелец робкий

      И пузанок прозрачным жиром

      Наполнит чей-то жадный рот.

      Всё это сказки русской саги

      Тьмутаракань, Боян и Бус,

       распятый меж берез.

      Велес гонял стада с рогами,

      А иногда гонял и без.

      Все это было, было, вдруг!

      Другой народ, другие речи

      Базар, невольницы, рабы.

      Таврида, Таврия, тавро – печать Велеса.

      Кому клеймо, кому  тамга

      Кому неволя, а кому деньга.

      Бушует Кафа, Капитанство Готов,

      Союз Генуи и Орды, и

      Папа Римский тут как тут.

      За этой суетою подлой

      не увидали горе-торгаши

      Как из обломков Византии

      Несется флот османского паши.

      Ворвались с воем янычары

      В разноплеменный наш аул,

      Теперь рабы вместо Генуи

      Пошли в расхристанный Стамбул.

      Терпела долго Русь Святая

      Вертеп на южных берегах,

      Но басурманов побеждая,

      Срубила вражеский бардак.

      Когда бежит волна под ноги

      Босые мокрые в песке,

      Не забывай какие боги

      Ходили молча по воде.

      Как труден путь к свободе, счастью

      Когда нет страха стать рабом,

      И как последнюю рубаху

      Мы кровь за это отдаем.

      А я родился

      на урановом заводе,

      в мои кости

      впаянный уран

      не даёт мне до сих пор покоя.

      Тыщи Беккерелей – мой Урал.

      Без тебя мне скучно,

      враг глумливый,

      на ком же

      отрабатывать удар?

      Любишь Злато ты,

      А я – Уран!

      Я не пишу романов,

      как не пишу стихов,

      но Тихой прозой плачу

      Над розою ветров

      общение с поэтами заразно,

      кто заболел строфою,

      тот дурак.

      И с ними нам порой небезопасно,

      но и без них, порою,

      нам никак.

      Старый Шулер знает масть,

      этой Вербы не украсть,

      мы глаза в глаза глядим,

      стиль игры неуловим.

      Наверно многим не дано

      За горизонтом видеть панораму.

      Такое зрение – условие победы.

      Отсутствие его – условие беды.

      Мне часто задают вопрос:

      «Что ищем мы   на наших окраинах?

      Зачем кладем мы требу

Скачать книгу