Скачать книгу

ищет в снегах тепло.

      Говорят, что тундра нема,

      В ней рукой подать до беды.

      Злая снежная кутерьма

      Заметёт, мол,

      Твои следы.

      Вот и тундра!

      А под крылом

      Город крылья расправил сам.

      Там, где каменных скал излом,

      Трубы тянутся к небесам.

      Вот оленьи бредут стада,

      Вот охотники у костра,

      Тянут ненцы из-подо льда

      Сети, полные серебра.

      А весной заалеет вновь

      Бесконечной тундры простор —

      И коврами своих цветов,

      И глазами своих озёр.

      «Блуждающий, прилёг я на траву…»

      Блуждающий, прилёг я на траву.

      А сумерки спускались тихо, сонно…

      Вершины гор поплыли в синеву,

      Сливаясь с почерневшим небосклоном.

      И нечем было развести костёр.

      И не уйти от липкого тумана…

      Устал. Промок. И вдруг от дальних гор

      Прорвался луч – нежданный, но желанный.

      Скорей туда! Эх, мне б сейчас коня —

      Понёсся б я быстрее пули, ветра.

      Не шёл – бежал… Но свет ведёт меня

      От этих гор за тыщи километров.

      Туда бы не попал я никогда —

      Вела меня Полярная звезда.

      Вот так и мир: хоть сотни лет иди,

      А края не найдёшь и не познаешь…

      Но надо жить! Ты к свету пробиваешь

      Ещё не проторённые пути.

      Дымок костра

      …Искры гаснут на лету…

Из песни

      Дымок костра… О, дивный запах!

      Через прошедшие года

      Его я чувствую всегда,

      Идущего на мягких лапах.

      Трещат берёзовые ветки,

      Танцуют язычки огня,

      В полон берущие меня —

      До каждой мысли, каждой клетки.

      Уха вскипает. Пар клубится.

      И гаснут искры на лету,

      И слюнки потекли во рту,

      И хочется ухой упиться.

      В костре – волшебные виденья…

      Мне хочется дымок вдыхать

      И в мыслях над костром порхать…

      О, эти дивные мгновенья!

      И вот уже перед глазами —

      Мои сибирские края,

      Россия – родина моя

      С её озерами, лесами,

      С её бескрайними полями,

      С её брусникой и жарками…

      И я – песчинка мира – я.

      Дочери

      «Дочка, примостившись на колени,

      Просит: напиши стихотворенье…» —

      Я писал, – тому немало лет.

      И сейчас те строки без волненья,

      Доброго святого озаренья

      Не могу читать, хотя и сед.

      А сегодня дочке стало сорок.

      Этот день всегда мне будет дорог,

      Как солдату честь его полка.

      За плечами лет прошедших ворох,

      Только есть в пороховницах порох —

      Значит, будет новая строка.

      Сорок лет – не много и не мало…

      Я горжусь, что дочка не искала

      Лёгких и проторенных путей.

      Никогда не жила вполнакала,

      Человеком

Скачать книгу