LITMIR.BIZ

      Заря. Рассвет…

      С утра художник

      Свой холст поставил под сосной,

      Хотя опять его треножник

      Качает ветер ледяной.

      В плаще брезентовом, как шкипер

      На потрясенном корабле,

      Небес агатовую кипень

      Он пишет вновь в туманной мгле.

      Он смотрит в даль, что тучей скрыта,

      Где день рождается за днем,

      Где сталь небес с утра омыта

      Холодным северным огнем.

      Он с голубым мешает серый

      И, твердо кисть держа в руке,

      В туманной дымке пишет Север,

      Что с небом слился вдалеке.

      Потом он золотом и белым

      Зажег зари скупой костер

      И вдруг размашисто и смело

      По небу тучи распростер.

      Так мастер дерзко, без опаски

      Старался холст разговорить,

      Пытаясь все земные краски

      Между собою примирить.

      И фиолетовые тени

      На землю падали с небес,

      И, как разбитые ступени,

      Бугрились камни там и здесь.

      И чудо – Север вдруг открылся

      В своей глубинной красоте,

      Он не смирился, но явился

      На ветром вздыбленном холсте.

      И каждый шквал, впадая в ярость,

      Упорно рвался к небесам,

      А холст льняной, как будто парус,

      Тянулся к мачтовым лесам…

      Художник даже не заметил,

      Уже при свете первых звезд,

      Как Божий храм, высок и светел,

      Ворвался в холст и в небо врос.

      Холст жил, дышал, контрастов полон,

      И светлой силы, и добра.

      А сам художник вдруг напомнил

      Простого шкипера – Петра,

      Что в громе яростных баталий

      Сумел Полтаву отстоять

      И на брегах России дальних

      Свой новый город основать…

      Художник замер у картины,

      Как будто перед алтарем…

      Он понимал, за что отныне

      Его прозвали бунтарем.

      Ведь передвижники все чаще

      Стояли у его картин,

      Где жизнь предстала настоящей —

      Из русских северных глубин.

      И час настал…

      Великий город,

      Его картиной потрясен,

      Был, словно молнией, расколот

      На сто враждующих сторон.

      Одни кричали – он романтик,

      Другие – грубый реалист…

      Что он задумал, этот странник,

      Всех передвижников солист?

      А он считал, что смог впервые

      Стать летописцем тяжких лет

      И храм его – судьба России

      Во мраке горестей и бед.

      Он к небесам, сквозь мрак и пепел,

      Тянулся ввысь, как вечный мост.

      И нипочем ни дождь, ни ветер —

      Он в небеса навечно

Скачать книгу