LITMIR.BIZ

      Не ждите чуда, господа! Ищите чудо!

      Жизнь – только миг, а истина проста.

      Нам только помнить – мы пришли откуда.

      Нам только помнить – все уйдём куда.

      Ищите чудо, господа! И, без сомненья,

      Жизнь – только миг, а чудо – результат

      Нашей души прекрасного движенья,

      Где прошлого и будущего взгляд.

      Ищите чудо, господа! Оно приходит

      К тому, кто сердце держит в чистоте.

      Оно приходит, а скорей, находит.

      Ищите чудо, господа, оно – везде.

      Листья сбрасывает осень,

      Дует в золотой рожок.

      Ветер грусть её разносит,

      Словно преданный дружок.

      Сыпать листья не устанет —

      Он до этого охоч.

      Только золото оставит.

      Остальное бросит в ночь.

      Ветер кружит и морочит,

      Превращаясь в листопад.

      Объяснений ждать не хочет,

      Ищет, кто же виноват

      В том, что листья, отмирая,

      Подчиняются легко…

      И замрёт, ещё живая,

      Осень лета моего.

      – Давай с тобой поговорим.

      – Ну что ж, давай.

      – Боюсь я лестниц без перил.

      Мне страшен край.

      Когда в глаза заглянет ложь,

      Её боюсь.

      В неправде правды не найдёшь,

      И мутит грусть.

      – А мне, а мне, а мне, а мне…

      Что мы творим!

      Лишь о дурном, лишь о себе

      Мы говорим!

      Послушай, вот поёт сверчок —

      Вся мудрость здесь.

      Он чётко знает «свой шесток»!

      И в этом честь?

      – Давай с тобой поговорим.

      – Ну что ж, давай.

      Приятно жить своим манером,

      Среди своих слыть феноменом.

      Не ощущать себя «поленом» —

      Чтоб жизнь как мёд.

      С утра, воспользовавшись феном,

      Себя представив бизнесменом,

      Заполнив уши «беспределом»,

      Иду в народ.

      Мои мечты в полёте смелом,

      Набросками цветными – мелом.

      И надобно мириться с телом,

      Летя вперёд.

      От потребленья «масла с хреном»,

      Прививки с пролетарским геном.

      Походка граждан как-то креном —

      Наоборот.

      Из подворотен тянет тленом.

      А мысли только в «чёрно-белом».

      А где-то пахнет свежим сеном…

      И реки вброд.