Стихи о девушках и феях - Инна Ивановна Фидянина

Скачать книгу

:

      тебе кашу. Мне ж в пивной

      пенку пенную от пива,

      чтобы я была красива,

      чтобы я была полна

      снегом, ветром, и одна

      засыпала, просыпалась,

      говорила, улыбалась —

      всё любименькой себе

      да мерцающей звезде.

      Проверяла я себя

      на лето, зиму. А весна

      улыбнулась: «Ну, встречай,

      наливай мне, дочка, чай,

      да продай уж всё на свете:

      кошку, мужа, дом.» Но дети

      посмотрели и сказали:

      – Мама, как жила в печали,

      так и дальше будешь жить,

      и не надо ворошить

      на планете лето, зиму.

      Зыбь – не сон, а пелерина,

      ей накройся и сиди

      да стихи свои пиши.

      Торговала я планетой:

      ему зиму, тебе лето.

      Торговала я едой.

      Рот закрой, иди домой.

Замуж я за Пересвята

      Бойтесь, люди, пересуда,

      Перегуда, Пересвята.

      Бойтесь, люди, душегуба,

      Троекура, партократа.

      Бойтесь, люди, бояться;

      и не смейте смеяться

      над моею обидой великою:

      ведь кого на Руси ни покликаю,

      никто ко мне не кидается,

      народ на зов не сбирается.

      Видимо, нет во мне силы.

      Открою-ка рот я пошире

      и позову Перегуда:

      – Гыть, Перегуд, отсюда!

      Гыть, а он не уходит,

      все рядом орёт да ходит,

      ходит и ходит кругами.

      Боялась бы я вместе с вами

      всех Переглядов на свете,

      да выросли мои дети

      и закончили школу.

      Теперь с Троекуровым спорить

      старую мать заставляют.

      А я и не спорю, я знаю,

      что от пересуда

      не спасёт душегуба простуда,

      не затмит партократа награда.

      В общем, замуж за Пересвята

      собралась я, добрые люди.

      А чего ору? Не убудет!

Рисовала я сегодня

      Я сегодня рисовала

      очень древнее чело,

      я, конечно, не узнала

      чьё оно? Нет, не моё.

      Я сегодня рисовала

      сердцу милое чело.

      Говорят, что небо пало.

      Мне и правда, всё равно.

      Плохи эти ваши мысли

      о разбитом серебре!

      Мне, наверно, показалось,

      что сидит оно во мне,

      рассыпаясь на осколки,

      мелкой проседью во лбу.

      Я сегодня рисовала.

      А кого? Нет, не пойму.

      Серым просветом гуляет

      непокорная быль-соль,

      никому не позволяет,

      стиснув зубы, крикнуть: боль!

      Я сегодня прокричала:

      ах, как больно, больно! Не,

      тут же мне чело сказало:

      «Я древнее, боль во мне».

      Рисовала, рисовала

      очень древнее чело.

      Нет, его я не узнала.

      Ты мой муж? Мне всё равно.

Меня стали на улице узнавать

      Меня никто никогда не спросит:

      «Какой во времени век?»

      И я никогда не отвечу:

      – Каков человек, такой век.

      – И есть ли на сердце рана?

      – Не бередит её

      ни случайный прохожий,

      ни смешное кино.

      А когда на дворе очень жарко

      (холодно, душно), умно

      я разгребаю подарки —

      улыбок веретено.

      «Проходи, проходимка,

      мы узнали тебя,

      ты поэт-невидимка,

      ты всегда голодна

      этим городом пыльным,

      лесом, полем!» Давно

      смотрю взором остывшим —

      мне уже всё равно

      на мерцание улиц,

      на мелькание лиц.

      Нет, никто мне не скажет:

      – Почему ты молчишь?

      – Я молчу, потому что

      не узнала тебя,

      кто ты: призрак могучий

      иль закон бытия?

Подари нам своё бытиё

      – Дочь,

Скачать книгу