LITMIR.BIZ

      Бог на меня посмотрел укоризненно:

      «Что ж ты себе перестал доверять?

      Что же напишешь ты кистью безжизненной?

      Только предзимний пейзаж ноября».

      Краски палитры дождём обесцвечены,

      Чёрное с серым – вот вся красота…

      Даже вороны, печалью отмечены,

      Тихо застыли у края листа.

      Чёрное с серым – это деревья,

      Это пожатье беспомощных рук,

      Небо, застывшее после кочевья

      Птиц перелётных на радостный юг…

      «И всюду страсти роковые,

      И от судеб защиты нет».

      О, эти дали кочевые,

      Зари кроваво-медный свет!

      Куда б судьба ни заносила,

      Но от себя не убежать.

      Блеснёт в тумане образ милый,

      Но и не думай – не догнать.

      Не торопись – давно пропала

      За далью суетная даль.

      Что жизнь тебе наобещала?

      Не правда ли, одну печаль?

      Ну что ж, и этого немало –

      Печаль спасёт от суеты,

      Ты станешь тихим и усталым,

      Согласным с миром станешь ты.

      Не хочу ни о чём знать,

      Вижу то, что вижу в окне.

      И нельзя у меня отнять

      То, чем я владею во сне.

      Там, во сне, свободой дышу,

      Там могу я праведней жить,

      Там пощады я не прошу,

      Там я сам могу пощадить.

      Только сон, он только лишь сон,

      И нельзя же всю жизнь проспать,

      А проснёшься – расслышишь стон,

      Его трудно не замечать.

      И сожмёт железной рукой

      Твоё сердце чужая боль…

      И прольётся горячей рекой

      Кровь чужая, горька, как соль.

      Не хочу о возрасте – это неприлично.

      Ну и что, что ноги? У кого их нет?

      Взбеленилось сердце – бьётся аритмично?

      Стоит ли об этом на весь белый свет?

      Но пока ведь бьётся – значит, всё в порядке.

      Медленно ступаю? А куда спешить?

      Просто надо делать по утрам зарядку –

      Сразу станет легче, здоровее жить.

      Неуютно строчке в теле неуклюжем,

      Хочется на волю строчке поскорей.

      Я её с ладони: ну же, ну же, ну же!

      И она взлетает в небо сентябрей.

      И она взлетает к солнышку за тучей,

      Глядь, и испарилась – виден лёгкий пар.

      А потом прольётся дождиком летучим,

      Освежив души моей застарелый жар.