LITMIR.BIZ

      – Вот это хрен! – насмешливо проговорил весь в татуировках, по пояс голый мужчина с заметной плешью. – Значит, тебя сшибли, ты же и крайний? Ты по натуре принял грамм двести? Или…

      – Да вот в том-то и дело, – вздохнув, опустил голову сидевший на бетонном полу Свиридов. – Не пил я. Я вообще, можно сказать, не пью. По праздникам грамм сто раза за два выпиваю, и все. А тут…

      – Все непьющие, – с усмешкой проговорил крутивший «козью ножку» пожилой мужчина, – пока пузырек не увидят.

      – Но я действительно не пил! И поэтому когда мне сказали, что в крови есть алкоголь и даже трубка…

      – Ты, земеля, молоти свою копну потихонечку, – посоветовал лежавший на постеленной на пол куртке грузный пожилой мужчина. – И не вякай про это. Я про твою делягу базарю. Взял одну ноту и тяни ее. А здесь делиться не с кем, да и незачем.

      – Ты, Бетховен, чего метешь? – обидчиво поинтересовался татуированный. – Если…

      – Правильно Бетховен базлает, – поддержал грузного мускулистый мужчина. – Ты, земеля, вообще про дело ни с кем не чирикай. Нигде. Конечно, только с мусором, когда вызовет.

      – А насчет того… – неожиданно проговорил прикуривший «козью ножку» пожилой. – Я базар слышал, что эти крутые, у кого пальцы веером, сами в кого-нибудь втешутся, а потом – мол, земеля, давай бухнем. Или даже под ножом или «дурочкой» пить заставляют. А у нас закон гребаный: если запах маешь – виноват.

      Свиридов, явно пытаясь что-то вспомнить, закрыл глаза. В это время дверь камеры открылась.

      – Свиридов! – властно бросил открывавший и вторую, решетчатую дверь милиционер. – К следователю.

      Свиридов поднялся и шагнул к выходу.

      – Руки за спину.

      – Не гони жути на него, начальник! – хохотнул Бетховен. – Мужик и так того гляди в петлю полезет.

      – Молчать! – гаркнул милиционер.