LITMIR.BIZ

      Мой круг друзей – так узок он порой,

      И некому излить больную душу,

      Чтоб в утешенье что-нибудь послушать,

      Ведь я из плоти бренной, не герой.

      В минуты эти руку протяни,

      Чтоб томик взять с заветными стихами,

      Духовное живительное пламя

      Мерцает в них, спасению сродни.

      Мне с ними судный день не так уж страшен,

      Я буду взыскан строго, но спасен.

      В моих руках стихи, их автор – Яшин,

      Он всей своею жизнью вознесен

      На небеса поэзии Российской,

      И возведен быть должен в лик святых

      За то, что он на виражах крутых

      Истории страны со смертным риском

      Остался верным долгу и любви.

      Он был крещен Великою войною,

      Он возрождался с каждою весною,

      И создавал творения свои.

      Он, критик тех бездушных «рычагов»,

      Как трактором, руливших всем народом,

      Увидел свой народ не серым сбродом,

      А Победителем, рассеявшим врагов.

      Угор Бобришный был его скитом,

      Он дух там укреплял в боренье с плотью,

      Он возводил свой храм, как чудо-плотник,

      И потому великим стал потом.

      То храм бесплотный, храм незримый,

      Великий храм его души.

      В нем наша стать и наша ширь,

      И наша непоколебимость.

      Его сегодня очень не хватает,

      Двужильного и буднично простого,

      Чтоб все измерить яшинской верстою.

      Но книги есть его, я их читаю.