LITMIR.BIZ

      А потом – потоп, проще никогда,

      Не обидеть чтоб, талая вода

      Льётся день за днём, с верой или без,

      Да гори огнём всё, лишь Божий крест

      Знает этот грех: видно, оттого

      Кто-то любит всех, кто-то – никого.

      – Ладно, позвоню, дел невпроворот…

      Черти на корню прячут к счастью брод,

      Солнце бабье, грязь, первый снег в пути,

      Просит в сотый раз у судьбы: впусти,

      Душу не томи, в горле словно ком.

      – Не сейчас, пойми, как-нибудь потом…

      Может, плюнуть в суть: мол, убит поэт

      На дуэли в грудь, стоило ли, нет?

      Если не погиб, улетел и рад,

      Пассажиром VIP за терпеньем в ад.

      Правду хочешь, что ж: в ожиданье весь

      Кончился как дождь, отменён как рейс,

      Но должна ты знать, хоть любовь – беда,

      Буду даже ждать после никогда.

      Любовные кулисы –

      Они всю правду прячут,

      Тут даже жёны-лисы

      Навзрыд порою плачут.

      Здесь с Богом одиноки,

      Судить терпенье нам ли…

      Тут исповеди соки,

      И до последней капли.

      Когда в любви – досадно,

      Взывает год уж третий:

      Не на виду – и ладно,

      Зато есть деньги, дети.

      А бьёт – так очень редко,

      Сама же виновата:

      Не каждый день конфетка

      Средь бытового ада.

      Любовницы – и что же,

      Мужицкая стихия…

      Куда ж ещё моложе –

      Статья, педофилия.

      Готовила, кормила,

      В постель всё на подносе,

      Я б всё ему простила,

      Так он: «Не в той ты позе».

      А в той такое скажет:

      «Откуда научилась?»

      Да кулаками машет,

      Интим уже не милость.

      Всё было между нами

      Немыслимо, похлеще…

      Своими именами

      Назвать бы эти вещи.

      Кулисы мои, братцы,

      Ведь в вас моя лишь воля,

      Такое моё счастье,

      Вернее, бабья доля.

      А слёзы льют горстями…

      Иду, любимый, рада!

      Цветы перед гостями,

      Всё же Восьмое марта.

      Столько женщин, похожих на Авдотью, поверьте,

      Время – доктор хороший, оно лечит до смерти.

      Что ж ты горюшко кружишь – треуголка судьбина,

      Похоронкой на мужа, а потом и на сына.

      Вся война – сгусток соли, не от слёз, но до капли,

      Словно раб в русском поле, что там женское, бабье…

      Мужичок был захожий, что достался от Людки,

      Но

Скачать книгу