Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск. Премия имени Шарля Бодлера. 200 лет со дня рождения - Коллектив авторов

Скачать книгу

малая стая ворон,

      Покинув деревьев кроны,

      Их наследственные троны,

      Нападет со всех сторон,

      И не поможет острый твой клюв,

      Если вокруг так много тупых.

      Они не оставляют в живых,

      Пропадешь, вовремя не свернув.

      Люди порой боятся ее:

      Мол, принесла плохую весть,

      Изволив к ним на балкон сесть.

      И гонят ее, пусть никто и не бьет.

      Жизнью забитая пустельга

      На балкон села к хорошим людям.

      Мы тебя гнать никогда не будем,

      Нам бы укрыться где от врага…

      Зимний город

      Владимиру Соломахе

      Зимний город белобокий,

      С оперением сороки,

      Не поперчен, но просолен,

      Крыши – в ледяных консолях.

      В нем ворчат автомобили:

      «А про нас вы не забыли?»

      Хоть его проворненько

      Убирают дворники,

      Здесь и там лежит снежок.

      Слепишь кругленький снежок,

      Бросишь им в приятеля,

      Модного писателя:

      – Что, товарищ, не готов?

      Слишком, парень, ты суров,

      Улыбнись, зима пришла.

      Вот такие вот дела.

      Молодая молодому говорила что-то

      Молодая молодому говорила что-то.

      Был обычный паренек, частью стал пехоты,

      Лез под пули, на штыки яростно бросался,

      Оказался без руки, но живым остался.

      И хотела бы она все вернуть обратно,

      Может, был бы он целей в этой битве ратной.

      Не вернуть уже слова те, что улетели.

      Притерпелись и живут, спят в одной постели.

      В Таганроге

      из русского рэпа

      Таганрог. Жаркий полдень. Плюс сорок почти. Даже стаи бродячих собак с улиц сгинули. Не найти одиноких прохожих. Город все, что ли, покинули?.. Иль сидят по домам, на работах пыхтят: «Ух, жара!» Я на улицу вышел. Погостил – собираться пора.

      Вдруг вдали вижу: зонтик плывет голубой, приближается не спеша. А под парусом этим в раскаленном аду одуванчик-старушка бредет чуть дыша. Вот уж рядом, глаза – голубей голубого, как парус зонта. В них живинка, и глубина неземная, и природная простота, чистота.

      Что подвигло ее в пик сверхжаркого дня в это пекло пуститься в поход? Шпарит солнце шрапнелью лучистой. А старушка бредет и бредет. И ни возраст преклонный, ни помехи погоды не сбивают бабулю с пути. Проследил. Интересно. Оказалось, все просто: лишь до почты стремилась дойти.

      Я узнал: каждый день она ходит знакомым маршрутом, и не год, и не два, и не три. Сын пропал, и давно. Она: «Не пишет он почему-то…» Почтальонше: «Внимательней посмотри!» То ли в точке горячей, то ль в тюрьме, то ли где-то он исчез, не оставив следа. Но не верит она. Ожидает упрямо, что откликнется. Потому и приходит сюда.

      Что ей солнце, жара – материнской любви и надежды ведет ее лучик. Ожидает письма, которого никогда, никогда, никогда не получит.

      Городские с ума сшедшие

      В нашем городе босиком, растрепан, слегка сутулится,

      Не в палате номер шесть, а свободно, как все остальные, ходит по улицам

      Человек, на лице которого

Скачать книгу