LITMIR.BIZ

      Импресарио небес светлый ангел

      с лепестками белых роз в лучах Бога.

      Он под куполом в лазори и за гранью,

      и где нищий со свечой у порога.

      Я молюсь ему, в сиянии купаясь,

      и ищу в нём для себя оправданий.

      Где венчание в углу, он, как аист,

      держит свёрточек, казалось, в божьей длани.

      Я растерзанным иду вовне храма.

      У порога сострадает тот же нищий —

      он со свечкой и ему что же дам я?

      У икон и у свечи покоя ищут!

      Храмы в России – поэзия в камне.

      Храмы на Западе – сплошь философия.

      Бог наш Отец и для нас моногамный.

      Та же и Библия в истинном слове.

      А в остальном это две разных веры,

      объединённые общим крестом.

      Но в философии много химеры.

      То же в поэзии перед постом.

      Овод, однажды поверивший в исповедь.

      Батюшка пьяный на крестный ли ход.

      Как пассажир, опоздавший на пристани,

      смотрит истошно на свой пароход,

      так я смотрю – и куда мне деваться?

      Верить кому? И всё ж тянет к кресту!

      А в крестный ход надо ж было нажраться,

      как у корыта, готовясь к посту.

      Под снег вызревает капуста до хруста.

      Калина теряет особую горечь.

      А к ним и грибки – на столе и не пусто.

      И хрен с холодцом – кто подал эту сволочь?!..

      От слёз и до задницы! Как тут без стопки?

      У водки в застолье есть склонность к веселью.

      Душа нараспашку и сам я не робкий.

      Но как непомерно наутро похмелье!..

      Рубаха на мне, как и сам, нараспашку,

      по случаю дня мелким вышита бисером.

      Заря на восходе напротив милашка.

      Кто я для неё, от неё же зависело.

      Очнусь и не знаю, куда мне податься.

      Вокруг незнакомые люди.

      А где же когда-то мои домочадцы?

      И где вы, вчерашние судьи?

      С кем девушка та, что туманила синью

      своих ослепительных глаз?

      И нет и меня, хулигана, в помине,

      десятый окончивший класс.

      Огни в небесах и громы не пугают.

      Метель удручает мой ум.

      А ведь как шумела! и нынче играет,

      как Ойстрах спьяна наобум.

      Мне перстни на пальцах сплошные вериги.

      Не красит ничто от кутюр.

      И кто бы подумал, поэт от интриги

      старик, написавший ноктюрн.

      В шубе от кутюр, в натуре,

      я как волк в овечьей шкуре.

      И как шарм, исколотая грудь,

      золотой в полпуда крестик.

      Вор в законе, зоны крестник,

      я свободен, но не в этом суть.

      Не

Скачать книгу