LITMIR.BIZ

      Они перед сценой стояли вчера.

      Как пред алтарем, на коленях.

      И нимбом светились прожектора

      Над богом их поколенья.

      Горящие спички, как мотыльки,

      Под музыку тихо взлетали

      И светлые волны волшебной реки

      Играли в таинственном зале…

      Предельно скупа золотая строка

      И музыка неповторима.

      Поющие струны в горячих руках,

      В искусных руках пилигрима.

      Как странник бродячий, как юный пророк,

      Как отрок в безлюдной пустыне,

      Как солнечный Моцарт, как маленький бог,

      Своим талисманом хранимый.

      Он легким аккордом на миг обрывал

      Их душ наболевшие струны

      И золотом, золотом он рисовал

      На шатких колесах фортуны.

      Он пел о луне и подлунных мирах,

      Об этом загубленном мире,

      О звездах, горящих в ночных небесах,

      А голос терялся в эфире…

      Но путь восхожденья и долог и крут.

      Движенье и только движенье,

      Разбитые локти потом заживут,

      Как раны от тех унижений,

      Когда его гнали и били кнутом,

      Травили, как дикого зверя,

      Но музыка прежде, а слава потом

      Надежды, и снова потери…

      Горячее солнце катилось в зенит

      И год високосный кончался.

      С невестой – удачей

      Российский пиит

      Тайком заграницей венчался.

      Опять проглядели – так было всегда,

      Так было еще с колыбели

      И лучшие парни в лихие года

      По тюрьмам российским сидели!

      Но время другое, пойми и прости

      И мы тебе тоже поверим —

      Невесту-удачу поможем внести

      Сквозь плотно закрытые двери.

      Он пел и играл и творил волшебство,

      Пробившись сквозь стену молчанья,

      И чистые светлые песни его

      Набатом любви прозвучали.

      Играет улыбка на тонких губах,

      Дрожат чуть прикрытые веки, —

      И голос знакомый звенит в проводах

      На волнах двадцатого века.

      Ты навеки умолк сероглазый,

      Непрочитанный нами поэт

      Под шатром из ваганьковских вязов

      Не допев свой последний куплет.

      И бессильно рыдает Россия

      На прострелянном сердце певца.

      Почему ты опять отпустила

      В дальний путь дорогого гонца?

      Почему мы не в силах, Россия,

      Уберечь своих, лучших детей?

      И строчат твои ливни косые

      В деревянную

Скачать книгу