LITMIR.BIZ

      Как хорошо, что я могу мечтать.

      По сути, это всё, что я умею.

      Немею, глохну…

      Время мчится вспять,

      Я вслед за ним…

      Цепляюсь за камею,

      За блузку тётушки, за воротник пальто,

      Дверную ручку,

      Вешалку в прихожей,

      За сад Арто, за литерную ложу,

      За чей-то тихий разговор про то,

      О чём и мы толкуем – слово в слово —

      Тбилисской ночью, под соседским кровом,

      Бренча в мешочках фишками лото…

      Если знаешь, когда уходить со двора,

      А когда возвращаться и жмуриться снова,

      Знаешь, сколько шагов до крыльца золотого,

      Петушиное слово – «пора – не пора», —

      Это игра.

      Если же ваш безупречный немецкий

      Никому здесь не нужен, а дедушкин нэцке

      Уже продан за грош, и вам не на что жить,

      Если в старых карманах одни только дыры,

      И вам нечего больше делить на четыре,

      А в остатке сухом лишь одни этажи, —

      Это – жизнь…

      Всё, как ты любишь: вечер тих и мглист,

      И скоро свет на улице потушат.

      Как головой поникший гитарист,

      Ты вновь и вновь настраиваешь душу…

      Чтобы найти

                         тот – самый верный – тон:

      Осенний сумрак… палых листьев шорох —

      Но всё не то, не то, не то, не то —

      Подмочен порох… и душа, как в шорах…

      Но как её согреть, разбередить,

      Чтоб ожила, затрепыхалась птицей?

      Надежда есть… и ночь вся впереди,

      И утро тоже может пригодиться.

      Читаешь письма. Но глаза сухи,

      А в письмах столько мелочей забавных