LITMIR.BIZ

      Опять волнует память белый снег.

      Порой от завываний вьюги млея,

      От твоего присутствия хмелея,

      Я жил тобой до пустоты апреля,

      Тебя в душе храня, как оберег.

      А облик твой рождался в небесах,

      И жизнь текла позёмкой на бульваре,

      Тебя ласкали ветра голоса,

      И я уже почти поверил сам

      В незримый образ в снежном пеньюаре.

      Была самой собой, была зимой.

      Ходил я заворожен, заморожен.

      Но ты была со мной, была земной

      И неземной была безмерно тоже,

      Твой образ жил, и снег валил стеной…

      Путь на кладбище. Мысли – боль,

      Ветер слезу вышибает из глаз.

      А ты сам себя убедить позволь,

      Будто бы жизнь у тебя удалась.

      Просто идёшь навестить родных,

      Будто давно уже свыкся с тем,

      Что научился ты жить без них,

      На этом свете один совсем.

      Та же тропинка и те же кусты,

      Помню, как летом три года назад

      Так же несли неживые цветы

      С братом, живой был тогда ещё брат.

      Трудно привыкнуть к венкам и крестам,

      Памятью живы, память, как свет…

      Слышат, пришёл. – Ветерок по кустам.

      Только вот брата со мной уже нет.

      Когда иссякнут силы быть поэтом,

      Когда до прозы жизни упадёшь,

      Друзьям не нужно говорить об этом.

      С душой остывшей по миру бредёшь.

      И ничего не светит и не греет,

      И ничего не рвётся, не искрит.

      Измученное сердце леденеет,

      А за себя уже не мучит стыд.

      Всё было раньше, мало что осталось, —

      Ты пред собой, как пред иконой, ниц.

      И рифмы тяжелеющей усталость,

      И холод каменеющих страниц…

      Чем дальше от земли,

      Тем тяжелей дыханье,

      Тем громче сердца стук,

      Сильнее звон в ушах.

      За облаком, вдали,

      Эллады очертанья,

      И слышен новый звук —

      Поёт моя душа.

      Как был тогда я рад

      Надеть отцовы крылья!

      Подобных не достать,

      Красивы и легки.

      И воска аромат,

      И перьев изобилье,

      И на таких летать

      Могли хоть дураки.

      Пусть далеко пока

      Проклятое светило,

      Присутствие его

      Строптивых жжёт дотла.

      И пусть в крови рука,

      Далёких предков сила

      Всё выше вверх влечёт.

      Была, иль

Скачать книгу