Наследие. Том пятый. 2020 - Сергей Виноградов

Скачать книгу

огни и день и вечер.

      Хватило б только наших сил,

      Чтоб никогда не гасли свечи…

      Грехи мои

      Мне снятся только те, кто не прощён

      Был мной. И те, кто так и не простили

      Меня когда-то. Я, видно, обречён

      Вновь по ночам бродить в пустой квартире…

      И ждать приход их, чтобы их спросить,

      За что они меня всю ночь терзают?

      Почти готов я даже их простить,

      Вот только, жаль, они того не знают…

      Но снятся мне опять совсем не те,

      А те меня давным-давно простили,

      Ночь коротать оставив, в темноте,

      Вот только, жаль, грехи не отпустили…

      А их вокруг меня, похоже, сонм —

      Толпою так и лезут, лезут, лезут,

      Готовые опять испортить сон,

      Но спорить мне с собою бесполезно…

      Вертинский

      В турецких кабаках, в английских пабах

      Играла скрипка. Там Вертинский пел.

      Пел о любви к России и о бабах,

      Которых долюбить сам не успел.

      О юнкерах, погибших в Петрограде,

      О матерях, о вдовах, о стране.

      Он пел о них, совсем не денег ради,

      Он пел для тех, кто с ним на этом дне

      Россию бросив, тоже оказался,

      Кто пил от безысходности своей.

      Он им в любви к России признавался,

      Последний здесь российский соловей…

      Его печальный голос им надежду

      Давал в тот миг, и веру и любовь,

      Но чтобы жить когда-нибудь, как прежде,

      Им Бог велел пройти сквозь смерть и кровь,

      Не растеряв в боях тяжёлых чести

      Быть русским офицером даже здесь.

      И о России петь с Вертинским вместе

      И знать и помнить, что Россия есть!

      Играла скрипка дни, а, может, годы,

      Старели офицеры, он старел,

      В Россию уходили пароходы,

      Кого-то увозили на расстрел.

      А он всё пел и пел о той России,

      Потерянной, казалось, навсегда.

      И вдруг их всех, оставшихся, простили,

      Петь даже разрешили иногда…

      Но там была уже не их Россия,

      Не их Санкт-Петербург, не их Москва,

      Зато земля родная в их могиле,

      И русские, и звуки, и слова.

      А скрипка буржуазная не в моде

      И песни о России не поют.

      – Вертинский? Кто он? Нет, не помним, вроде,

      А сами под Вертинского же пьют…

      Двадцатый век прошёл. И вновь свобода

      Вернулась к нам, как он всегда хотел…

      …Но на другие песни нынче мода,

      Выходит, что не то Вертинский пел?

      Романс самоубийцы

      Револьвер на столе и последняя пуля,

      И сегодня она предназначена мне.

      И друзья за столом крепко, видно, уснули,

      Редко так удаётся им поспать в тишине.

      Но, похоже, их сон я сегодня нарушу,

      Или, может быть, жизни дать ещё полчаса,

      Напоследок излить спящим им свою душу,

      Напоследок сказать, что ещё не сказал…

      Но зачем

Скачать книгу