LITMIR.BIZ

      Сама любовь нас держит и не отпускает,

      А ты на струнах чувств мелодию играешь.

      В душе во многом каюсь пред тобой

      О всем плохом, ведя с собою монолог.

      Чистосердечен я желаю быть:

      К тебе добрей, с собой спокойней жить.

      И как бы сильно этого я не хотел,

      Не поняла ты все-таки, как сильно я тебя любил…

      А ведь о бытие же речь пошла бы вновь,

      да если б стих не про любовь…

      Да, не с кем пить, и мне все как-то параллельно,

      И в этом есть моя вина, а оттого порою стыдно.

      В мечтах себе я буду сам путеводитель

      И музу не найду – я уж подавно понял это.

      Сведу себе мосты, открою новые просторы.

      А много я бы изменил,

      да будь все вовсе по-другому?

      За многое прощал, но это не ценили…

      «Два месяца в запасе». Не надо одолжений!

      Кто надо, тот поймет. Стих далеко не всем.

      Зачем мне врать, потом все исправлять затем?

      А знаешь, ведь я снова вам сумел поверить…

      Разбит. Разочарован. К сожаленью.

      Спасибо вам, «друзья», конечно,

      меня не стоит вам жалеть.

      Вы шли бы к черту с такой дружбой,

      я буду дальше пить один.

      Хватит в других добро измерять,

      Свою судьбу надо рыть и менять.

      Да, тяжела наша ноша и путь.

      Пора наконец от всего ускользнуть.

      Мир предстает для нас в неглиже,

      И жизнь замене не подлежит.

      От безысходности, уткнувшись носом

      прям в асфальт,

      Я размышлял, казалось бы, о мудром,

      И вспоминал, как я со слезами закрывал гештальт

      Тем страшным, роковым, ужасным утром…

      Мне думалось как будто все нормально.

      Любил мираж, что создавался предо мной,

      И ненавидел пелену загадок, тайны,

      Что без конца сосали мою кровь.

      Вранье заполонило разум гордого поэта,

      Меня, тебя и тех, кто нас повсюду окружает, —

      Очередной сюжет для нудного сонета,

      Но он меня к себе располагает.

      Обидно, жизненно и тупо

      Мусолить тему мирозданья.

      Не проще ли забиться в угол

      И ныть за все свои старанья?

      Поймешь, как время скоротечно,

      Что не дождаться от него добра,

      Заблудишься на поводу у междуречья,

      На тропах к западным ветрам.

      От безысходности лежа в постели,

      Я размышлял, казалось бы, о мудром.

      Все

Скачать книгу