LITMIR.BIZ

Скачать книгу

однорукий приходит сюда, в «Счастливую рыбу». Но все-таки это счастье.

      – Значит, и жена другая, – говорит он. Мирца швыряет в него штаны.

      – Сколько у тебя жен?!

      Беловолосый смеется. Голубые глаза горят ярко – до безумия. Мирца не хочет смотреть, но все равно смотрит.

      – Так сколько? – она подходит, бьет беловолосого по плечу, толкает со всей силы, чтобы он, наконец, перестал хохотать. Но его это еще больше смешит.

      – Много, – говорит Тиуториг. У него жесткий варварский акцент. – Тебе так важно знать?

      – Нет!

      – Хочешь быть одной из них?

      Мирца замирает. Встает. Отходит к окну, чтобы скрыть дрожь.

      – Нет, – говорит она. – Ни за что!

      Варвар с белыми волосами и голубыми глазами выдыхает, запрокидывает голову. У него жесткая золотистая щетина, он давно не брился.

      – Я вернусь, – говорит он. – Закончу одно дело и вернусь. И неважно, сколько у меня жен. Мне на них плевать. Я заберу тебя с собой. Мы поедем…

      – Куда?

      – На теплое море, – он ухмыляется чему-то. Мирца чувствует ревность. Среди тех воспоминаний ее нет. – Туда, где жарко. В Грецию, например. Или в Африку. В Иудею. Почему нет? Тем более что мне все равно туда надо.

      – Сейчас?

      Усмешка.

      – Лет через десять. Но можем поехать раньше, если хочешь.

      – Ты выкупишь меня у хозяина? – спрашивает она с надеждой.

      – Выкупить? Зачем? – он поднимает брови. Открывает голубые жестокие глаза. Мирца вздрагивает. Щелк. И снова два человека внутри него совмещаются, и говорит один:

      – Я просто тебя заберу. Так будет…

      – Романтичней?

      Щелк. Глаза застывшие и не выражают ничего.

      – Забавней, – говорит он наконец. Голос тоже изменился. Теперь он хриплый и низкий. – Намного забавней.

* * *

      В жилище философа приятный полумрак. Пахнет пряностями и медом, шалфеем и какой-то едкой мазью. Я прохожу пустую комнату, откидываю занавесь. Замираю на пороге.

      Я знаю этого человека.

      Точно! Черный человек в остроконечной шляпе, что выступал во дворце Вара. Африканец. Фокусник.

      Я оглядываюсь. Еще у него должен быть высокий помощник в сером плаще, тощий, словно фокусник его никогда не кормит…

      – Господин? – Фокусник развалился на кушетке и, похоже, вставать не собирается. Комната освещена огнем светильников. Желтые отсветы ложатся на черно-лиловую кожу африканца. Я снова вспоминаю про море на закате.

      – Кто ты? – спрашиваю я.

      – Я?

      – Я говорю: как тебя зовут? На самом деле?

      Философ разминает тонкими пальцами персик. Красивое лицо – в его чертах нет ничего африканского. Если бы не темная кожа, философ бы сошел за римлянина. Или грека.

      Он совсем не похож ливийцев, которых я знал, будучи младшим трибуном в африканском легионе.

      – Это неважно. Мое имя плохо звучит на вашем языке. – Философ качает головой. Его темные пальцы с розовыми подушечками разрывают желтую мякоть. Брызжет сок. – Зовите меня Острофаум, господин. Этого вполне достаточно.

Скачать книгу