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      „Du lebst so und plötzlich bist du ein Outlaw.

      Man bezeichnet dich als Outlaw. Aber ich kann dir eins sagen: Man macht uns zu Outlaws.“

      Fast Tank im Gespräch mit einem Reporter

Im Clubhaus der Pagans in North Philly, dem ehemaligen Gebäude der Tabor Athletic Association, befanden sich zwei Bowlingbahnen und ein großer Billardraum. Die verfallene Halle machte einen schlechten Eindruck – abblätternde Farbe und gerissene Ziegelsteine, so weit das Auge reichte. Es war die Heimat außerhalb meines Zuhauses. Bestimmte Erinnerungen werden durch eine Stimmung, den Hinweis auf Regen, kühle Nachtluft, eine befremdliche Vorahnung oder durch beunruhigende Stille geweckt. In der Nacht, in der es geschah, öffnete ich ein Fenster, den Billard-Queue in der Hand, und beobachtete die Ankunft von Fast Tank. Sein Pferdeschwanz war von dem Nebel nass geworden. Er stieg vom Bike ab, stolzierte auf den Eingang zu, wobei sein dicker Bauch aus der Kutte quoll. Er ähnelte einem Sultan aus finsteren Gefilden. Saint machte einen gezielten Stoß und die Billardkugeln verteilen sich blitzschnell über den Tisch. Dabei merkte man ihm den Ärger an. Es war klar, dass der Abend nicht gut enden würde. Die Luft schien vor Anspannung zu vibrieren. Kettennarben und eitrige Pickel überzogen die Haut von Fast Tank. Der Biker verschränkte die Arme vor der Brust, wobei sich die Finger ins Fleisch krallten.

      „Du schmeißst mich raus?“ Spucke flog aus seinem Mund und verfing sich in seinem Bart. Die Frage war eher eine Feststellung. Der nackte Schein eines Verandalichts hüllte ihn in weißes Glühen. Aus der Ferne hörte ich das Zirpen von Grillen. Seine Augen wirkten wässrig. Eine unheimliche Stille herrschte im Raum.

      „Schau dich nur an!“ Saint kreuzte die Arme. In seinem Gesicht zeigten sich Ekel und Enttäuschung, so als wäre Fast Tank ein Haustier, das gerade auf den Teppich gemacht und gegen die Gesetze des Clubs verstoßen hatte.

      „Ich bin ein wenig durcheinander“, antwortete er mit einem gleichgültigen Unterton.

      „Du bist fertig und verbraucht.“

      Junkies stellten ein Kontrollproblem dar, eine Schwäche, die die ganze Rangordnung des Clubs bedrohen und zum Einstürzen bringen konnte.

      Dope verkaufen bedeutete Profit, es sich selbst einzuwerfen gefährdete das organisierte Verbrechen. Die Drogenpolitik der Pagans glich der anderer Clubs: Die, die Drogen nahmen, mussten sie auch kontrollieren können. Der Handel mit Betäubungsmitteln zum eigenen Gebrauch führte oft durch Unvorsichtigkeit zu Beschattungen und langen Haftstrafen.

      Durch Saints Anschuldigung stand Fast Tank wie versteinert da. Ich wusste, was nun kommen würde. Fast Tank fällte seine Entscheidung – für die Drogen! Neugierig stellte ich mich näher an das Fenster und schnappte den Geruch ranziger Jeans auf. Die Kutte, ausgefranst durch jahrelanges Tragen und bestickt mit Aufnähern des Clubs, passte Fast Tank kaum mehr, doch niemand tauschte seine Markenzeichen gegen eine größere Nummer aus. Das Club-Maskottchen, die Figur Dark Zurt, hätte eigentlich auf der Mitte von Fast Tanks Rücken hocken sollen, doch stattdessen sah man da Muspell, einen Schutzdämon aus der nordischen Mythologie mit Hörnern wie ein Bulle und Krallen wie bei einem Hahn. Er saß in einem Feuerbogen in der Nähe von Tanks Nacken. Das Bild war mit der Zeit verblasst, was wieder mal bestätigte, dass der Club besser Leder statt Jeans eingeführt hätte.

      „Schnee von gestern“, bemerkte Saint einmal, als er dachte, ich würde nicht genau zuhören. „Für mich stehen Jeans in der Tradition. Aber schau dir das mal an.“ Er zeigte mir die Bekleidung des Clubs mit den aufgestickten Buchstaben PAGAN’S, die sie seit einigen Jahren trugen. „Da ist ein verfluchtes Apostroph vor dem S. Das ist grammatikalisch nicht korrekt.“ Der Stoff wirkte ausgeblichen, was eigentlich noch schlimmer war. Nach einer Weile konnte niemand mehr die Aufschrift auf der Weste lesen und noch etwas später hatten die Pagans gar keine Identität mehr. Fast Tanks Kutte zierte kein Apostroph.

      Der Biker quälte sich aus der Weste und überreichte sie Saint zusammen mit den Abzeichen. Keine Ausreden, keine Entschuldigungen. Fast Tank war raus – einfach so. Doch ich fühlte den Schock, das Anschwellen von Gewalt, die sich wie ein Gewitter entlädt. Plötzlich verstummten die Gespräche und es entstand eine Stille, die wie ohrenbetäubender Lärm wirkte. Mir kam es so vor, als würden die Billard-Queues mitten in der Luft stehen bleiben und die Billardkugel wie in Zeitlupe in eins der Löcher rollen. Über den glänzenden Bowling-Bahnen hing eine gespenstische Ruhe, die weißen Kegel waren aneinandergereiht wie Soldaten in Kampfformation. Niemand bewegte sich.

      Saint steckte sich die Kutte unter den Arm, schloss leise die Außentür und legte den schmiedeeisernen Riegel vor. Er warf mir einen Blick zu und ging nach oben, um den Ausschluss von Fast Tank zu besprechen. Saint hielt eine Notfall-Vollversammlung ab. Die anderen Biker schlurften ihm nach, wobei ihre harten Stiefel auf der Treppe donnerten. Mit einem Knall schloss sich die Tür hinter ihnen. Gedämpfte Stimmen drangen zu mir, hitzige Wortfragmente und der Lärm von Stühlen, die über den Beton rutschten. Terrible Tony saß wortlos in einer Ecke und sah aus, als ob er zum Inventar gehörte. Ein Querschläger, der in seine Schläfe eingedrungen war, hatte einen Gehirnschaden verursacht, doch seine hellbraunen Augen flackerten wissend. Die dünnen Hände umklammerten den Griff des von ihm selbst geschnitzten Totenkopfstocks. Terrible schaute in Richtung des Fensters.

      Ich zog den Plastikvorhang zur Seite. Der helle Schein der Verandalampe erleuchtete die Bikes, die in einer Reihe aufgebockt waren und einer Kavallerie aus Chrom ähnelten. Die Fahrer hatten die Kisten mit den Nummernschildern von der Straße abgewandt aufgestellt, um den Bullen ihren Job zu vereiteln, die Informationen aufgrund der Registrierungsdaten sammeln wollten. Fast Tank schritt langsam aber zielstrebig auf die Böcke zu. Er ging methodisch vor und schlitzte die Räder mit der Ruhe und Gelassenheit eines Auftragkillers auf. Kein Fluch kam über seine Lippen. Immer wieder stach er zu. Er arbeitete dabei wie ein Metzger und schlitzte lange Löcher in das schwarze Gummi

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