LITMIR.BIZ

      Голос с хрипотцой, с лёгким песочком,

      шёпот спешащих на помощь.

      Приглушённый голос деда

      над ложем внука,

      слушающего – нет, не сказку! —

      летопись шумной битвы!!!

      В августе – ветер строже,

      а мелодии его песен – грустнее.

      Кто слышит песни августовского ветра?

      Кто любит их слушать?

      Кто вспоминает их в мае?

      Кто напевает под вечер?

      Щемящее очарование шуршания…

      Шершавые вздохи жизни…

      О! Это песни зрелости!

      Песни достигших цели!

      Песни разбивших сердце…

      Голос августовского ветра —

      окрепший голос журавушки,

      разучивающего

                            прощальное «курлы».

      Жалоба лета

      на шалости

                                   малышки-осени.

      Я жду тебя всегда, —

      но можешь и не верить, —

      не оттого ль теперь

      читаю по ночам?

      Тоски в помине нет,

      но в доме плачут двери,

      а то уйдут в себя

      и замкнуто молчат.

      И ведь не в том беда,

      что на дорогах – вьюга,

      не в том, что тяжек груз,

      а ниточка – тонка,

      а в том, что, и любя,

      не понимать друг друга,

      да так, как будто мы

      в разладе на века.

      Но принимаю всё,

      что мне даётся свыше,

      и не мечтаю, нет,

      о счастье про запас.

      Лишь грустно мне порой,

      что от чужих услышим

      о том, что в мир иной

      ушёл один из нас.

      Остаток наших дней

      уйдёт на проволочку

      каких-то странных чувств

      в мелеющей крови.

      Но на тебе, не жди,

      я не поставлю точку.

      У жизни точки есть,

      и нет их у любви.

      О чём ты хочешь знать? —

      как я – и так бывало —

      искавшая любви,

      лишь ненависть внушала?

      Быть может, мой багаж

      в пути тебе поможет,

      да только я боюсь

      за твой мороз по коже.

      Могу лишь дать совет:

      храни своё начало.

      …Что я вольна сказать,

      я всё уже сказала.

      Что-то начинается на свете…

      Словно за обиды всех – сдачу —

      мне в лицо бросает пыль ветер! —

      ссорится со мной он первый начал.

      По глазам стегает, что есть мочи!

      Как безумный, рвёт на мне платье!..

      Что мне этим он сказать хочет?

      Мстит за что, чумной?! —

                             Нет, не понять мне, —

      только б вихри пережить стойко,

      воздух режущие, как свёрла…

      Но в лицо несётся пыль колко!

      …Чья-то боль хрипит его горлом.