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Seele wird von Mächten hinter der Mauer bewegt.

      In den unterirdischen Bereichen des Geistes

      Wirkt eine Macht und beachtet nicht, was es bedeutet;

      Verwendend gedankenlose Helfer und Schreiber,

      Ist sie die Ursache von dem, was wir denken und fühlen.

      Die Höhlenbewohner des unterbewussten Mentals,

      Langsam stotternde Dolmetscher, schlecht ausgebildet,

      Sich nur der Routine ihrer kleinen Arbeit bewusst

      Und beschäftigt mit der Aufzeichnung in unseren Zellen,

      Verborgen in den unterschwelligen Heimlichkeiten

      Inmitten einer obskuren okkulten Maschinerie,

      Erfassen die mystischen Morsezeichen, dessen bedächtiges Geträller

      Die Botschaften der kosmischen Kraft überträgt.

      Ein Wispern sinkt in das innere Ohr des Lebens

      Und hallt aus den graubraunen unterbewussten Höhlen zurück,

      Sprache sprudelt, Denken zuckt auf, das Herz vibriert, der Wille

      Antwortet und Gewebe und Nerv folgen dem Ruf.

      Unser Leben übersetzt diese subtilen Innigkeiten;

      Alles ist der Handel einer geheimen Macht.

      Eine denkende Handpuppe ist das Mental des Lebens:

      Seine Wahl ist das Werk elementarer Kräfte,

      Die weder ihre eigene Geburt noch Ursache und Ziel erkennen

      Und keinen Einblick haben in die ungeheure Absicht, der sie dienen.

      In diesem niederen Leben des Menschen, eintönig und stumpfsinnig,

      Doch voll von schmerzlichen kleinen schändlichen Dingen,

      Wird die bewusste Puppe auf hundert Weisen herumgestoßen

      Und fühlt den Stoß, doch nicht die Hände, die sie drängen.

      Denn niemand kann die maskierte ironische Truppe sehen,

      Für die unser Figuren-Selbst nur Marionette ist,

      Unsere Taten unbeabsichtigte Bewegungen in ihrem Griff,

      Unser leidenschaftliches Ringen ein Schauplatz der Unterhaltung.

      Selbst unkundig ihrer eigenen Kraftquellen

      Spielen sie ihren Teil im ungeheuren Ganzen.

      Als Agenten der Finsternis, die Licht nachahmen,

      Als dunkle Geister, die dunkle Dinge bewegen,

      Dienen sie widerwillig einer mächtigeren Macht.

      Als Anankes Maschinen, die den Zufall organisieren,

      Entstellte Kanäle eines enormen Willens,

      Werkzeuge des Unbekannten, die uns als ihre Werkzeuge benutzen,

      Gut ausgestattet mit Macht im niederen Zustand der Natur,

      Bringen sie in das Handeln, das Sterbliche für ihr eigenes halten,

      Die Inkohärenzen des Schicksals,

      Oder schmieden ein Unheil aus der schludrigen Launenhaftigkeit der Zeit

      Und schleudern Menschenleben von Hand zu Hand

      In einem folgewidrigen und hinterhältigen Spiel.

      Gegen jede höhere Wahrheit rebelliert ihr Stoff;

      Nur vor Titanenkraft beugt sich ihr Wille nieder.

      Ungeheuerlich ist ihr Einfluss auf menschliche Herzen,

      In alle Wendungen unserer Natur greifen sie ein.

      Als unbedeutende Architekten klein angelegter Leben

      Und Techniker von Wichtigkeit und Begehrlichkeit

      Erbauen sie aus grob Erdigem und schlammigen Erregungen

      Und derben Reaktionen materieller Nerven

      Unsere zusammengedrängten Konstruktionen des Eigenwillens

      Und die schlecht erhellten Gebäude unseres Denkens,

      Oder umgeben mit den Fabriken und Märkten des Egos

      Den schönen Tempel der Seele.

      Als minuziöse Künstler der Schattierungen der Kleinheit

      Setzen sie das Mosaik unserer Komödie

      Oder planen die triviale Tragödie unserer Tage,

      Arrangieren die Handlungen, kombinieren die Umstände

      Und die Fantasie des Kostüms der Stimmungslage.

      Diese unweisen Souffleure des Menschen unwissenden Herzens

      Und Tutoren seiner stockenden Rede und seines stolpernden Willens,

      Macher von trivialen Zornausbrüchen und Gelüsten und Hassgefühlen

      Und wechselvollen Gedanken und oberflächlichen Gefühlsäußerungen,

      Diese unbedeutenden Blendwerkmacher mit ihren Masken,

      Maler des Dekors einer dunkelfarbigen Bühne

      Und behände Kulissenschieber im menschlichen Theaterspiel,

      Sind stets beschäftigt auf dieser schlecht erhellten Bühne.

      Wir selbst, unfähig unser Schicksal zu gestalten,

      Sprechen nur als Schauspieler und brüsten uns in unseren Rollen

      Bis das Stück vorüber ist und wir abtreten

      In eine hellere Zeit und einen subtileren Raum.

      So verhängen sie ihr kleines Pygmäengesetz

      Und halten den zunehmenden langsamen Anstieg des Menschen auf,

      Bis sie schließlich seinen allzu kurzen Gang mit dem Tod beenden.

      Dies ist das alltägliche Leben des Eintagsgeschöpf.

      Solange das menschliche Tier noch Herr ist

      Und eine dichte niedere Natur die Seele abschirmt,

      Solange der nach außen eingestellte Blick des Intellekts

      Den irdischen Interessen und Freuden des Geschöpfes dient,

      Verfolgt eine unheilbare Kleinheit seine Tage.

      Seit Bewusstsein auf der Erde geboren ward,

      Ist Leben das gleiche im Insekt, im Affen und im Menschen,

      Sein Stoff unverändert, sein Weg die allgemeine Richtung.

      Falls neue Pläne, reichere Einzelheiten sich entwickeln

      Und Denken und verwirrendere Sorgen hinzugefügt werden,

      Wenn es nach und nach ein helleres Antlitz trägt,

      Ist selbst im Menschen noch die Anlage schäbig und dürftig.

      Eine große Zufriedenheit verlängert seinen gefallenen Zustand;

      Seine kleinen Erfolge sind das Scheitern der Seele,

      Seine kleinen Vergnügungen unterbrechen zahlreiche Kümmernisse:

      Mühsal und Plage sind der hohe Preis, den er zahlt

      Für das Recht zu leben und Tod ist sein letzter Lohn.

      Eine Trägheit, abgesunken zur Bewusstlosigkeit,

      Ein Schlaf, der den Tod nachahmt, ist seine Erholung.

      Eine kümmerliche Pracht der schöpferischen Kraft

      Wird

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