LITMIR.BIZ

      Над этой белою порошею

      слова летают непропетые…

      Люблю тебя, моя хорошая!

      Твои слова любви заветами

      на ветках тоненьких качаются,

      чирик-чирикают и греются…

      Пусть всё хорошее случается,

      а всё плохое – перемелется.

      Не забытое, не пустяшное…

      Жизнь – как бой. Это всё про нас.

      Мы бросаемся в рукопашную.

      Нам кричат: «Эй! Пора в запас!

      Вам пора бы жить успокоенно,

      вам пора бы сойти с пути!..»

      …Как? Куда уйти? Мы же воины!

      Живы мы! И должны спасти!

      Быть соломинкой, утлой лодочкой,

      тонким берегом вдалеке.

      Быть спасением… Посерёдочке,

      в сумасшедшей живой реке.

      Мы всё выдержим… Не расклеится

      наш кораблик – бумажный лист.

      Только в лучшее верю-верится,

      хоть и путь у нас, ох, тернист.

      Мы же воины, мы же верные…

      Наше слово всегда в чести.

      Мы пройдём с тобой через тернии,

      чтоб себя и других спасти.

      Простить тебя? Конечно же прощаю.

      И ты меня, любимая прости.

      Пусть этот год для нас пообещает

      здоровья нам на жизненном пути.

      Пусть этот год, пока новорождённый,

      ещё не знает, что подарит новь…

      Я верю в чудо… Верю убеждённо,

      что главное – забота и любовь.

      Они – основа каждого мгновенья,

      которые не надо предвещать.

      И не за что тебе просить прощенья,

      и не за что тебе меня прощать.

      В просмолённой лодочке

      прямо посерёдочке,

      по реке загадочной выбираем путь.

      Здесь водичка гладкая,

      здесь – волнами-складками…

      Тут и там – два берега: нашей жизни суть…

      Справа – берег радости,

      слева – боль и тягости…

      А куда течение лодку принесёт?

      Зимами и вёснами,

      помогая вёслами,

      держим посерёдочке… Значит, нам везёт.

      Босиком по берегу

      мы бежим под дерево,

      под сосну заветную – книжку почитать.

      Пусть всё переменчиво!

      Только ты доверчиво

      засыпаешь на плече чтобы помечтать.

      Порою бывает обидно до слёз

      и хочется высказать детям —

      в оленьей упряжке не наш Дед Мороз

      порхает над сонной планетой.

      В каминные трубы не лезет старик.

      В России каминов немного.

      Но, чу… «Йо-хо-хо!» – разливается крик

      над искристо-снежной дорогой.

      Я слышу… Опять наполняется лес

      мелодией чуждой, не русской.

      Не Дед исполняет в лесу «Джингл бэлс»

      без смысла, без такта, без чувства.

      Наш дедушка в Устюге, знаю, живёт

      и ездит на тройке задорной.

      Он всех ребятишек зовёт в хоровод,

      всех без исключенья, бесспорно.

      Наш любящий дед не разделит детей

      на тех, кто хотел быть послушным

      и тех, кто шалил без особых затей,

      не став «самым лучшим из лучших».

      Наш дед не взрывает петарды во тьме

      и прочие яркие штучки.

      Он просто приходит к тебе и ко мне

      с любимой, единственной внучкой.

      Я вырос давно и уже повзрослел.

      Но очень хочу чтобы внуки

      не пели, застрявший в мозгу «Джингл бел-л-л…»

      и прочие чуждые штуки.

      И я не хочу, чтобы верили в крыс,

      и свинок различной породы.

      И строили

Скачать книгу