Смеха ради - Анатолий Сергеевич Большаков

Скачать книгу

он бесстыдно смотрит в лужу.

      Ну, вот подняли чудака

      И увезли его к тому же.

      И с этих пор никто пока

      Не отражался в этой луже.

      ***

      Ах, зачем всё это?

      Ах, напрасный труд!

      Покатилось лето

      Головою в пруд.

      (Лариса Васильева)

      Головной вопрос.

      Покатилось лето

      Головою в пруд.

      Но с чего бы это?

      Что-то странно тут!

      Слишком разогрето

      Прохлаждалось здесь

      Иль успело лето

      Белены поесть?

      Лета жалко очень,

      Но ещё беда:

      Двинулась и осень

      Вслед за ним туда.

      Враз зима настала,

      С нею- холода.

      Покрываться стала

      Льдом в пруду вода.

      Но зиме зимою

      Где проложить путь?

      Пусть не головою,

      Пусть хоть чем-нибудь.

      Лишь надежда где-то

      Теплится едва:

      Может, у поэтов

      Крепче голова?

      Ах, зачем всё это?

      Ах, напрасный труд!

      Головы поэтов

      Не помогут тут.

      ***

      Сомненья червь в душе моей гнездится,

      Но не стыжусь я этого никак.

      Червяк всегда в хороший гриб стремится,

      Поганый гриб не трогает червяк.

      (Владимир Солоухин)

      Червивые сомнения.

      Сомненья червь в душе моей гнездится,

      Других же он не трогает никак.

      Но не хочу я этого стыдиться,

      Ведь червь сомненья для меня не враг.

      Пусть временами душу он и гложет,

      Зато предотвратит неверный шаг.

      И, думаю, никто сказать не может,

      Что у меня червивая душа.

      Червяк всегда в хороший гриб стремится.

      В таких грибах их много, ну и пусть.

      Уж если мне пришлось с грибом сравниться,

      То я теперь по крайней мере груздь.

      Писать мне или не писать про это?

      Наверное, червяк слабее стал;

      Он уступил желанию поэта.

      Как видите, стихи я написал.

      ***

      Как будто нет других поэтов,

      Пишу, пишу, пишу. Зачем

      Быть прожигателем рассветов

      И сочинителем поэм?

      (Владимир Соколов)

      Сомнения поэта.

      Как будто нет других поэтов,

      Как будто не было, и нет.

      Конечно, мне приятно это,

      Ведь я один пока – поэт!

      Быть прожигателем рассветов

      Поэту трудно одному.

      Того гляди, наложат вето

      На выжиганье по нему.

      Меня никто не понимает,

      И вновь встает вопрос: зачем,

      Если никто их не читает,

      Быть сочинителем поэм?

      Но как-то сын пришёл из школы

      И оглушил средь бела дня,

      Сказав с усмешкой невесёлой,

      Что был-де Пушкин до меня.

      С тех пор одна лишь мысль тревожит,

      Я не могу ни встать, ни сесть:

      Ну, хоть теперь один

Скачать книгу