LITMIR.BIZ

      Между небом и землёй

      Песня раздаётся,

      Неисходною струей

      Громче, громче льётся.

      Не видать певца полей,

      Где поёт так громко

      Над подружкою своей

      Жаворонок звонкой.

      Ветер песенку несёт,

      А кому – не знает.

      Та, к кому она, поймёт,

      От кого – узнает.

      Лейся ж, песенка моя,

      Песнь надежды сладкой…

      Кто-то вспомнит про меня

      И вздохнёт украдкой.

      Цветы кивают мне, головки наклоня,

      И манит куст душистой веткой;

      Зачем же ты один преследуешь меня

      Своею шёлковою сеткой?

      Дитя кудрявое, любимый нежно сын

      Неувядающего мая,

      Позволь мне жизнию упиться день один,

      На солнце радостном играя.

      Постой, оно уйдёт, и блеск его лучей

      Замрёт на западе далёком,

      И в час таинственный я упаду в ручей,

      И унесёт меня потоком.

      Качая младшего сынка,

      Крестьянка старшим говорила:

      «Играйте, детушки, пока!

      Я сарафан почти дошила;

      Сейчас бурёнку обряжу,

      Коня навяжем травку кушать,

      И вас в ту рощицу свожу —

      Пойдём соловушек послушать.

      Там их, что в кузове груздей, —

      Да не мешай же мне, проказник! —

      У нас нет места веселей;

      Весною, дети, каждый праздник

      По вечерам туда идут

      И стар и молод. На поляне

      Девицы красные поют,

      Гуторят пьяные крестьяне.

      А в роще, милые мои,

      Под разговор и смех народа

      Поют и свищут соловьи

      Звончей и слаще хоровода!

      И хорошо и любо всем…

      Да только (Клим, не трогай Сашу!)

      Чуть-чуть соловушки совсем

      Не разлюбили рощу нашу:

      Ведь наш-то курский соловей

      В цене, – тут много их ловили,

      Ну, испугалися сетей,

      Да мимо нас и прокатили!

      Пришла, рассказывал ваш дед,

      Весна, а роща как немая

      Стоит – гостей залётных нет!

      Взяла крестьян тоска большая.

      Уж вот и праздник наступил

      И на поляне погуляли,

      Да праздник им не в праздник был!

      Крестьяне бороды чесали.

      И положили меж собой —

      Умел же бог на ум наставить —

      На той поляне, в роще той

      Сетей, силков вовек не ставить.

      И понемногу соловьи

      Опять привыкли к роще нашей,

      И нынче, милые мои,

      Им места нет любей и краше!

      Туда с сетями сколько лет

      Никто и близко не подходит,

      И строго-настрого запрет

      От деда

Скачать книгу