Альманах «Литературная Республика» №3/2013 - Коллектив авторов Литературная Республика

Скачать книгу

том, что горе – это шпиль

      Недостижимого размера,

      Где нет конца. А высота

      Его ниспослана, как мера

      Огромной тяжести креста,

      Который кем-то адресован

      Тебе нести сквозь толщу лет.

      Твой шаг и будет твой ответ

      На предстоящий путь. И след,

      Что грубой тяжестью спрессован,

      Оставлен будет на песке.

      Дождь тщательно следы смывает.

      Хоть жизнь висит на волоске,

      Но горе вечным не бывает.

      Не проходящая тоска,

      Что жжёт, как пуля у виска,

      Заменит острый приступ горя.

      Рукой надежды станет море.

      Твой крест тяжёл. Ну, а пока,

      Пусть друга верная рука

      Тебя поддержит, волнам вторя,

      Что держат путь издалека.

      И, выливаясь на песок,

      Они тебе судьбу предскажут.

      Рисунком на песке покажут,

      Что ты не будешь одинок.

      На горизонт взгляни хоть раз,

      Когда он солнце поглощает.

      Закат на море обещает —

      Слезой уйдёт тоска из глаз.

      К утру…

      Над рекою заря угасает,

      Погружаясь в свои чертоги.

      И, прощаясь с водою, тает

      Лучик света, застряв в дороге.

      Позже сумерки наступают

      По Весне, всё короче ночи.

      Они с нежностью уступают

      Время сну, что смыкает очи.

      И, лишившись дневного света,

      Ждёт доверчивая природа

      Пробуждения и рассвета

      В это юное время года.

      Ухо чуткое тонко слышит

      Шорох трав и листвы движенье,

      Где сквозная прохлада дышит,

      Жизнь настроив на пробужденье.

      14

      Михин Борис, Москва

      Котята

      Ноябрь, убийца поэтов,

      по ним врезал очередями —

      дождями.

      Стихов силуэты,

      как сумеречные бродяги,

      не изображали тоскливость,

      а были ей

      (странное дело,

      когда ими цвёл сентябрь льстивый,

      что ж я не успел наглядеться?).

      Бездомные, словно котята,

      ютятся ко мне по-сиротски

      (убили отцов, а жить тянет).

      Но всех не спасу, не из Бродских,

      не гений.

      Не всем тем, что вижу,

      смогу дать слова, души, лица.

      Стихи, умирая, кисть лижут,

      но не ноябрю…

      мне – убийце.

      Свет жизни

      Прожектор в спину.

      Тени на стене,

      изображающие нас уродливо

      злодеями, шутами, нищебродами,

      не врущие, однако, вместе с тем.

      На плоском плохо видно в глубину

      зато наглядно, где осёл, где – гарпия.

      Какая-то смешная томография,

      кино, где мудреца придурок пнул.

      Всё как всегда.

      Но это не кино —

      реальность.

      А точнее то, что видимо

      (ведь в нас пять входов, в то числе и видео).

      Жизнь индивидуальна, как венок,

      таких

Скачать книгу