LITMIR.BIZ

      У певца сегодня праздник.

      Как шампанское, закат.

      Струны бешеные дразнит

      Опьяненная рука.

      Близкий ветер по-цыгански

      Воет, пляшет, тра-ля-ля.

      Золотой вечерней ласки

      Жаждет смуглая земля.

      И встают из звезд-словечек,

      Как миры, встают слова.

      И певец минуту вечен

      И минутой мир сковал.

      Я вижу час, он жутким будет,

      На костылях лучей придет.

      С закатным панцирем на груди,

      С улыбкой лунной во весь рот.

      За ним, дыша шагами, войско,

      Машины тишины за ним,

      И вьются конницей геройской

      Тысячелетия и дни.

      Зайдет в шатер дырявой ночи,

      И в свитке млечного пути

      Он вместо звездных многоточий

      Слова разврата начертит.

      Забыл в тумане, и следа нет

      От слова, что сказала ты.

      Огонь бежит по ребрам зданий,

      Визжит на скрипках золотых.

      И звезд граненые бокалы

      До голубых краев полны.

      И бродит половой усталый

      С лицом бессмысленным луны.

      И не дано мне слово помнить,

      То слово, что сказала ты.

      Огонь всё ближе, всё огромней

      На скрипках скачет золотых.

      Глаза бывают непролазны,

      Как монастырские болота.

      По берегам цветут соблазны,

      В зрачках чернеет позолота.

      И ничего не разглядишь.

      Одно лишь видно: не хорош

      Их пламень и тревожна тишь,

      И слышен шепот век: не трожь.

      Душа какой-то силы вражьей

      Легла в зеленой глуби глаз тех

      И ткет одной рукой миражи,

      Другою губит их, как мастер.

      Стирает губкой облаков

      Раззолоченную лазурь

      И ронит, как звезду, легко

      Творенья жгучую слезу.

      Как блондинка, ты, осень, любима

      За настурции губок, за всё…

      Пьяных звезд началась пантомима,

      Пьяный ветер опять режиссер.

      Ох, банкиру так злато не дорого,

      Как поэту издохший листок.

      Нет ни друга теперь, нет ни ворога

      У моих отлетающих строк…

      Будет завтра опять, как сегодня,

      Кувыркаться вот эта звезда.

      Что на свете свежей, что свободней

      Крыльев ветра, чей путь – никуда.