LITMIR.BIZ

      в Запорожье

      мне с ножа предлагают сальца.

      А бывают порой и совсем недогадливые,

      и не верится им,

                                 что еще я живу:

      «Вы, товарищ, тот самый поэт…

                                                         Ну, да как его…

      Но ведь если вы он,

                                      то ведь он уже у —».

      Кто целует мне руку пьяненько.

      Кто сует мне кровянку,

                                            кто пряники,

      кто шипит:

                        «Вас бы всех извести…»

      вроде сбрызнутой злостью извести…

      Только кто эти «все»?

      Познакомиться до смерти хочется.

      Может, зря я считаю,

                                         что я в одиночестве?

      А на самом-то деле любой на земле,

      кто не хочет ошейника,

      человек, похожий на Евтушенко,

      и не так уж нас много,

      и не так уж нас мало,

      чтобы всем нам ошейником шеи сломало…

      Но бывает порой тошнен́ ько

      человеку,

                     похожему на Евтушенко,

      когда в нем,

                         налетая, как стая ворон,

      люди видят кого-то,

                                       кто вовсе не он.

      Не поймешь, где прославленность,

                                                              где ославленность.

      Может, лучше забытость молвою,

                                                             оставленность?

      Кто же я?

                      Где такая волшебная щел́ ка,

      сквозь которую мог бы в себя заглянуть

      человек, похожий на Евтушенко,

      и понять, где он сам,

                                        ну, а где – кто-нибудь…